Un señor se cayó

Refracción de lo que comunmente se denomina.

2011-12-02T18:46:00.001-08:00

Se levanta del sueño
Ve una mariposa del tamaño de su cara en el techo,
Se para de su cuerpo
Suenan una o dos costillas reventarse,
Se retuerce y se pega de la pared
Trepa casi hasta la altura de una cabeza de siervo
Y lame sus ojos como silbando,
el ciervo se estremece,
Lo mira complaciente y se va.

Él toca bandoneón a toda bestia
Despierta cada uno de sus muertos,
Camina con un sólo pie hasta la cocina,
Se arrastra,
como las aves
Destapa una bolsa de leche condensada.
Sorbe todo el líquido blancuzco de un tirón
Saca un par de huevos
Los traga, camina y toca de nuevo
Su bandoneón.

Engulle la saliva amarilla y se vuelve más
Hombre
Abre la puerta de su casa,
La puerta que está detrás.
Reconoce su bicicleta, le echa unas gotas de
Aceite en la cara, afuera llueve.
Ya no suena su bandoneón.

Sale de su casa, se mete dentro de las calles
Guarda los caballos que tiene en su moral
Para ocasiones especiales,
Va para su trabajo,
No es una ocasión especial.
Todavía es oscuro, casi negro.
No sabe la hora, nadie nunca lo supo
Pedalea despacio, mira pasar a un lado
La terminal del sur, ve taxis y pocos buses
Ve mucha gente y pocos hombres.
Adentro llueve.

Todavía no llega, no sabe dónde queda
Exactamente su trabajo, lo olvida,
Tiene mala memoria, piensa, de algún modo
La ciudad cambia todos los días, siempre hay
Un pájaro nuevo, un aviso nuevo de publicidad,
Una persona nueva en el autobús.
Llega sin darse cuenta, o pretende no darse cuenta,
pone su bicicleta en la parte más alta,
junto con unos camellos que cuidan dos niños
y un tigre.

Piensa en un sinónimo fácil de escupir, Zaratustra.
No, además, imposible.

Adentro se sabe esperado, se quita dos
Perros que trae en la espalda, entra,
reclama un poco de aplausos, suena un disparo,
se echa la bendición. La secretaria le sonríe
Con una carta de despedida en la mano, él
La toma y la hace añicos (a la secretaria)
Y luego se van juntos a tomar un café.
Salen de él.

Después hacen el amor
En la oficina del jefe y
Después el amor los deshace..

Él se va de nuevo en su bicicleta
Otra vez pasa por el Colteger y se
Sienta a comer su merienda que
Incluye la bandera de Antioquia.
Termina a gusto y decide no hacer
Una siesta.

Se mete en un cine a verse
y no le gusta.
Pero,
Ve al alcalde entrar
Y le parece graciosa la idea
Que se encuentre con el
Presidente Uribe, sabiendo
De antemano que una mariposa
Puede entrar y salir
En cualquier momento.

Luego piensa
En el sueño de una noche de verano
Y en las implicaciones para la dramaturgia que este trae;
se hace un símil con la continuidad de los parques,
Y con la historia que hay dentro de la historia,
Se despide del pensamiento
y,
luego,
piensa
en:
lo cómico que puede ser que Morfeo sea hermano de Tánatos
Y pensando en esto
se echa a dormir.
Suena su bandoneón.

Primera noche, otro día.

2011-12-02T18:31:00.001-08:00

La noche mueve sus pasos cansados
Recoge sus últimas migajas oscuras,
Se refleja en el agua su lento despedirse.

Santa fe hierve
Por el sol que abre su boca
Roja, aún dormida.

Ella,
No sé su nombre
Ni los nombres de sus nombres
Pero recuerdo su mirada.
Juega a conocerme,
Juego a confundirme
Con el agua o con mi soledad

Tengo mil palabras escondidas
Y un par de ojos de gusano
Para defenderme

Estamos sumergidos
En algo que no conocemos
O, tal vez,
No sabemos diferenciar.

El día rema, se apura
A coronar la copa del cielo.
En lo alto ve el tiempo
Que nos pasa
Como una serpiente
De mar.

Cierro mis ojos
Y abro mi boca,
Como un niño
Que espera
Una sorpresa merecida.

Dos o más formas de llamarse Santiago Rodas

2011-12-02T18:22:00.000-08:00

Juguemos a ser Santiago Rodas
Tal vez, o sin más remedio
Nos toqué ser Santiago Rodas
Todas las veces y cada una.
Ser Santiago Y ser Rodas
Irremediable.

Uno respira y ahí estoy
Uno se duerme y,
Ahí me sueñan
Uno no está
Y de lejos me miran.
¿Habrá que jugar a
Ser Santiago Rodas
Siempre y cuándo?

Yo es otro
O eso dice Rimbaud
Rimbaud es otro
O eso digo yo

¿Porqué ser es tan tedioso?
Porque no simple y llanamente
Nos dejamos ser, y no por
Santiago Rodas, sino
Dejarnos ser con la sinceridad
Del caso. Sernos
Sinceros:
Lágrima que cae,
Párpado que cierra,
Ojo que se oculta,
Silencio.

Santiago Rodas se puede
Decir, se puede escribir,
Luego, Santiago Rodas puede
Decir, puede escribir,
Ahora,
Con qué derecho
Nos podemos mentir
De esta forma tan halagadora.

Saltemos al abismo más cercano
Como el poeta
Para poder ser sinceros, al menos
Con la poesía.
O, dejémonos de
Santiago Rodas y,
Nombremos las cosas
Con sus verdaderos nombres.

Una canción, otro tango.

2011-11-08T06:21:00.000-08:00

Bajo el fondo
profundo, aparece
una música que no es
Música, son
gotas de tristeza
sobre la piel.

El mar (dulce)
muestra su oleaje
una vez más,
saca las almas de los ojos
y los cuerpos de los corazones.

Cada cosa tiembla
como un pájaro
atrapado.

Detrás de todo
hay una mitología
hasta que se demuestre
lo contrario: música, mística.

La voz se levanta
como un gigante
herido.
La sangre hierve
se evapora y el humo
lo saborean
los labios negros
de las nubes.

El sueño apuesta
Con las miradas.

Todo se detiene
por un instante,
el tiempo es un perfume
y la noche
un cuerpo desnudo.

Las manos se abren
Las piernas se levantan
Los colores se despiertan
Los ojos se cierran

El tango es la única música triste
que se puede bailar.

18/10/11

Del por qué

2011-10-01T10:57:00.000-07:00

Yo no entiendo
Tú no entiendes
Él no entiende
Ella no entiende
Nosotros no entendemos
Vosotros no entendéis
Ellos no entienden
Nada acerca de las mujeres.

Escritura

2011-09-18T20:38:00.000-07:00

¿Qué pasa que,
cuando más te busco
más lejos estás,
como al otro lado
del otro lado
del espejo?

¿Cuál es tu nombre?
¿Niebla? quizá
¿Humo? tal vez
¿Podría ser viento?
¿Espuma?

¿Cuál es tu apellido?

¿Cuántas veces
he pensado
en dejarte,
en el nochero
o en un vagón
del metro
o en la mitad
de la nada?

¿Qué se siente
Ser usada,
ultrajada,
manoseada,
aporreada,
por manos
tan enjutas
como éstas?

¿Cuánto cuestas?
Una sola sonrisa,
una noche,
el amor,
9.99,
la vida,
tres canicas de la infancia,
este lugar de la noche,
un chivo,
dos.

¿Hace cuántos años
Empezó esta lucha
Por desconocernos?

¿Cuánto te debo?
¿Trabajas en
horario de oficina?

¿En cuál de
Tus habitaciones
Me encuentro?

¿Dónde te escondes?
acaso por debajo de
de las sombras
de cada uno de los
que camina
entre las sombras.

¿Nos volveremos
a encontrar?

Una mujer es una mujer

2011-06-23T21:47:00.000-07:00

Se dice en las escuelas,
Se calla en los conventos,
Se explica en los libros de anatomía,
Se recuerda en las cantinas
Se acata en la adolescencia,
Se olvida en el congreso.

Una mujer es una mujer
Es sabido y no tanto,
En la parada del bus
En la silla del parque
En la fila del cheque
En los estantes de la biblioteca.

¿Una mujer es una mujer?
Responde,
La ciencia, sin embargo
La literatura, en consecuencia
El cine, En otras palabras
La iglesia, no obstante
No se sabe con certeza.
Para esto están
Las manos y las pestañas y las almohadas
Las bocas y los rincones y la cinta de enmascarar
Los ojos, las orejas y las espaldas
Los ombligos y las piernas
Y el sexo sobretodo.
Para dar un indicio.

Una mujer es una mujer de ¡knock out!
Con coca dietética y con la mermelada en el frasco
Sin ropa en el río y con risa en el estómago
Con todas las preguntas en una cartera
Y una chocolatina en los bolsillos.

¡Adios! Alma desnuda.

2011-06-07T00:54:00.000-07:00

A Alfonsina Storni

Dolor, Dos palabras.

Esta tarde Frente al mar:

Golondrinas, Indolencia.

La caricia perdida, La inquietud del rosal

Letanías de la tierra muerta

Lo inacabable.

Paz : Queja.

Razones y paisajes de amor

Y un Retrato de García Lorca.

Tu dulzura,

Tú, que nunca serás

Un lápiz

Un Viaje.

Un poema.

Abril

2011-04-17T21:00:00.001-07:00

Una gota se parte en pedazos contra el alambre de luz.
El cielo cierra los ojos, se oscurece.
Los pájaros se esconden al lado de los viejos, se cruzan sus miradas.
Silva el viento en busca de sus hijos perdidos.
Suena un tamborileo contras las tejas de las casas.
Uno, dos, tres.
Todo se queda quieto por un instante como si tomara impulso.

El frío baja caminando de la montaña.
El silencio parece saltar entre los charcos.
Se sacuden las nubes como perros mojados
Las gotas se abrazan de las hojas, de las sombrillas, de los tejados.
Uno, dos tres.
El cielo baja a saludar
Y a cada niño deja su regalo.

Cambia el color de todo.
La ciudad se vuelve una acuarela azul.
La Atlántida renace una vez más.
Los besos de los estudiantes se hacen más largos
Unos, dos, tres.
Las calles se inundan de taxis sin destino.

El sol alcanza a despuntar un par de rayos.
El frío se despide con besos
en las mejillas de las señoras.
La calle abre la lengua: deja salir su rumor.
Uno, dos, tres.
Todo vuelve a ponerse en su repisa.
Como antes.
Pero queda algo, como un ojo después de llorar.
Un poco más claro.

Circular Sur

2011-03-21T15:49:00.001-07:00

El mundo, es un círculo que ya se ha repetido una infinidad de veces y que se seguirá repitiendo in infinitum… Lees esa última frase mientras apartas el libro rojo de pasta dura de tus ojos cansados y saludas a alguien que acaba de llegar. Es tarde y al día siguiente debes ir a clase, debes, como casi siempre, hacer las cosas que ya ni te importan. debes cumplir el ciclo de todos los días: despertar, levantarte, comer algo, bañarte, coger la bicicleta o si llueve el bus, pensar en alguna cosa mientras soportas el viaje de todos los días, Como si fuera un círculo que siempre se repite, ver cada vez historias diferentes pero siempre la misma. Sientes que se repiten una y otra vez. Como la de esa señora que sentada, arrancaba cada hoja de una agenda. ella arrancando cada hoja sin un motivo aparente siendo el centro del bus o del universo y con cada hoja arrancada se te apretaba el estómago. Tragando saliva, pensabas en cómo sería el final de esa historia, pero no lo encontrabas, siempre se repetía sólo hasta ese punto pues te debías bajar del bus. O como la vez que ibas en bicicleta y veías al señor que escribía con un lápiz en los postes de luz. No sabías qué podía escribir un tipo a las cinco y media de la mañana en un poste que no hubieras visto si no fuera por él, y esperaste al día siguiente para leer las palabras que había dejado. No entendías nada, eran manchones de una letra pegada y cada vez que pasabas veías al señor escribiendo, pero siempre al leer los postes no veías más que manchas. O la ves que veías a esa chica del colegio con uniforme verde siempre subir a la misma hora todos los días, Siempre en el momento en que las mismas personas tarareaban la canción de las cinco y media de la mañana que te recordaba tanto a tu madre y que siempre era igual, todos los días esa canción, todos los días como una copia del anterior, las mismas personas a la misma hora, con los mismos trajes y con las miradas perdidas siempre en los mismos puntos. O una de esas tantas historias que ya ni recuerdas porque se confunden o se hacen la misma, lo mismo, las tres historias una sola, pero al bajar de bus o al llegar a la universidad casi sin sentirlo, dejas de pensar en todo. Todos los días: llegar, subir más de 3 ó 4 pisos y sentarse en una de las sillas azules, esperar que lleguen más estudiantes, empezar con la clase, escribir alguna cosa para hacerte el entendido, no cerrar los ojos demasiado tiempo para que el profesor no se de cuenta que no duermes lo suficiente como para prestar atención dos horas de seguido, cerrar el cuaderno, guardar el lápiz en señal de que es hora de salir, el profesor entiende y termina la clase, hablar con tus compañeros de lo mismo, siempre de lo mismo, entrar a clase, salir de clase, hablar con tus compañeros de lo mismo, entrar a clase, salir de clase, almorzar siempre lo mismo auque sea siempre algo diferente, entrar a clase, salir de clase, ir a tomar una cerveza o dos, entrar a clase con una menta en la boca, salir de clase sin nada en la boca. Coger la bicicleta o si llueve el bus y otra vez la historia de tres cabezas o las tres historias que vuelven como un recuerdo de la niñez y volver a casa y olvidar todo una vez más para saludar a tu madre, darle un beso o un abrazo, luego a tu padre y a tu hermana. Comer algo. Para volver a tu cuarto ya de noche, casi siempre tarde donde te encuentras con alguien que te mira con unos ojos cansados mientras baja un libro rojo de pasta dura y te saluda con aire de conocerte de hace tiempo.

Apalabrar:

2011-03-17T21:41:00.000-07:00

“y en el empañado cristal
con el índice, escribo
esta efímera palabra”

José Manuel Arango

Decir es acallar el silencio.
Decir es desprenderse de la nada.
Decir es presentir el recuerdo.

Habrá que:
Decir la verdad y la locura.
Decir que te quiero y decirlo cada vez.
Decir el olvido, doblarlo en un papel
Y soltarlo como pájaro.
Decir cada cosa: contarla.

No habrá que:
Decir la verdad de la locura.
Decir del amor a cada instante.
Decir la memoria.
Decir no.

Habrá que:
Decir la mentira y la cordura.
Decir que te odio y decirlo cada vez.
Decir el recuerdo, desdoblarlo en el aire
Y agarrarlo como zorro.
No decir: deshacer.

No habrá que:
Decir la cordura de la mentira.
Decir del odio y del nunca más.
Decir del recuerdo: ahora.
Decir sí.

Decir es nombrar el silencio.
Decir es aprehenderse de la nada.
Decir es olvidarse de sí.

El hombre muerto

2011-03-13T19:28:00.000-07:00

No lo pensaría más, debía intentarlo, ¿qué perdería con sólo intentar? Ya había pasado mucho tiempo desde la primera vez que se le había ocurrido y estaba decidido, porque ¿qué otra opción tenía? Era un pequeño paso, sólo un pequeño paso para una nueva, por así decirlo, vida.

Desde que ella se fue no volvió a sentir nada, todo le daba lo mismo y pensaba que así estaba bien, dejó de asistir al trabajo, igual, ya no importaba el dinero, ya no tenía apetito, entonces ¿para qué comer? Todos sus amigos ya no estaban, se preguntaba si en realidad alguna vez había tenido algún amigo de verdad. Pero todo eso ya no significaba demasiado, ¿sentía algo aún? Se preguntaba cuando caminando desprevenido recordaba algún pequeño fragmento de lo que ella era: ella calle, ella árbol, ella dulce de algodón, ella cine en matinal, ella cascada fría, ella montaña, ella atardecer, ella y sólo ella, la única y al escribir única se alargaba en la tilde para aliviarse un poco la pesadez de la noche.

Estaba decidido, lo haría, además ¿qué se lo impedía? Estaba sólo y no tenía ningún impedimento, se decía a sí mismo y se marcaba las horas “a tal hora lo voy hacer” era muy sencillo, el único que se lo impedía era él mismo, nadie más.

Siempre iba a su casa después del trabajo, la invitaba a una gaseosa en la tienda amarilla y él se tomaba una o dos cervezas, para después dar la vuelta a la manzana cogidos de la mano mirando como caía la noche, hasta a veces les tocaba ver salir la luna como si fuera un sol y ella le apretaba la mano diciéndole sin palabras las cosas que él sabia que sólo sin palabras se pueden decir.

Ya había tomado la decisión, sólo que esperaba el momento adecuado, se sentía con fuerzas para hacerlo, pero le faltaba el impulso, algo que le dijera: ahora o nunca.

Estaba sentado en el bus yendo al trabajo, miraba como las últimas gotas de agua caían por el vidrio de la salida de emergencia, estaba tan entretenido que no se dio cuenta que alguien se había sentado a su lado: era ella, un poco mojada y con el pelo suelto más negro que sus zapatos. Era la primera vez que la veía y aunque intentó, no alcanzó a ver de qué era el libro que tenía entre los brazos, pensó que podía ser interesante, por lo del libro y por los ojos. De resto no le gustó.

Lo quería hacer, lo sentía desde lo más adentro de su estómago, se le había convertido en su único pensamiento.

La primera vez que hicieron el amor no le gustó tanto, fueron torpes y algo tímidos. Pero ese día la sintió cercana, como si la conociera una vez más por primera vez, la vio desnuda y fue tan distinto: pensó en cómo cambian los ojos de las personas cuando se desnudan.

Sólo ese pensamiento invadía su cabeza, si era tan sencillo por qué se demoraba en hacerlo, el procedimiento era simple, además en esta época, qué de raro tenía.

Se encontraron otra vez en el bus, en el de venida, no llovía. Él la reconoció y se sentó una banca más atrás para poderla mirar, Se dio cuenta que no estaba tan mal, que no sabía qué, pero tenía algo. Se bajaron en la misma parte y caminaron casi juntos dos o tres cuadras, pensó que en la próxima cuadra le hablaría, pero no fue capaz. Ya casi llegaba a su casa y ella seguía caminando casi llamándolo con la espalda.

Ella paró en la tienda amarilla y él siguió caminando resignado por su timidez, casi llegaba a su casa cuando desde atrás le tocaron el hombro. Era ella, tenía unos panes en una bolsa de papel y le dijo que lo invitaba, que si le gustaba ese murito, que los panes estaban recién sacados.

Era definitivo, lo haría, esta vez iba enserio.

El día que se cansó de ella, no sabía qué hacer, se sentía agobiado, ya todo le parecía lo mismo, ella calle, ella árbol, ella dulce de algodón, ella cine en matinal, ella cascada fría, ella montaña, ella atardecer, era ella en todo y él quería ella en nada. Hastiado pensaba en cómo sacársela de encima pero no daba con la respuesta.

Era el momento adecuado, todo estaba preparado, el corazón le latía al ritmo de un caballo de carreras, estaba decidido.

Cuando se la presentó, a su mamá no le gustó mucho la idea, le dijo que igual ella no se metía pero que sabía que no iba a durar mucho, que ella lo conocía lo suficiente para saber que dentro de 3 meses él ya no quería nada con ella.

El último respiro antes de hacerlo, le temblaban las manos, le sudaba la frente. Casi brisaba.

Le inventó una historia, le dijo que había estado con otra mujer, pero todo era sólo para alejarla, él la quería, pero sentía que ya no podía más, las mamás siempre tienen la razón, pensaba, pero ya ni eso importaba.

Había llegado el momento para hacerlo, sentía la fuerza correr por su sangre, respiraba duro, sentía que el corazón se le apretaba.

Se dejaron de ver, de hablar, él le dijo que era mejor así, que necesitaba estar solo y pensaba que ella también, que era lo mejor para los dos.

Ahí estaba, sólo lo haría, sin más ni más.

Pasó un tiempo, le entró el arrepentimiento, la quería de verdad, la sentía y la empezó a necesitar, quería volver con ella, pero sabía que no podía. Dejó todo por ella, se entregó al silencio.

Lo hizo y sin arrepentirse tomó el teléfono y marcó el número, del otro lado le contestaron: Si me vuelves a llamar te mato.

Las mil muertes.

2011-01-25T18:26:00.000-08:00

Hay que dejarse morir primero de amor
Hay que dejarse morir primero de locura
Hay que dejarse morir primero de muerte.
Hay que dejarse morir de tantas cosas
Que no le alcanza a uno la vida.

Hay que dejarse llevar por la muerte
Como una botella de plástico
En el río Medellín.
Hay que morir de por vida.

Hay en la muerte otra muerte
Más oscura y aterradora
Que se esconde detrás a los que
El miedo a la muerte
Los deja sin vida.

La vida se acurruca
Cuando la muerte le soba los cabellos
Largos y finos
No
La vida es tierna
La muerte eterna.

La vida es difícil, dura.
La muerte no sé, pero
Hay que dejarse morir primero de vida
Para que la muerte esté dispuesta
Dispuesta a aceptarlo
Aceptarlo a uno
A uno como
Un
Un muerto más
Ente Las Mil Muertes.

El eterno retorno

2010-11-22T14:21:00.001-08:00

Ser
Animal.
Recordar,
Encuentro de espejos,
Que se miran
Que se hunden
Que se quiebran.

Cabezas derramadas
Entre las palabras
Que no dije:
Ahora en nunca
Ahora es siempre
Ahora
Ya no sé.

Volver con el rostro hecho vientre
Mirar, pasar, volver
Mirar, decir, volver
Mirar, callar, volver.
Mirar:
Caminar entre rompecabezas de heridas.

Por mi garganta pasa una música
Siempre muerta.
Cien lenguas de fuego renacen
Para gritar
Que Dios está muerto.

Nada vale más que mil palabras

Siento en mis piernas
Al niño que fui,
Me cuenta los pasos
Desde mis ojos
Hasta el silencio.

Lagrimas caen
Como pedazos de letras mudas.
Los animales no hablan
Saben callar.

Me enfrento a mi animal
Sus garras
Me arrancan
La razón.

Ahora tiemblo, tiempo
Escupo raíces,
Me encuentro,
Sólo, me encuentro
Aferrado a mis manos
Que dicen adiós.

Yosoy

2010-11-22T14:19:00.001-08:00

Yo átomo
Yo vientre
Yo 1990
Yo escuelita del poblado
en una foto ya vieja
Yo avioncito de icopor
Yo matera quebrada de mi tía
Yo bolis de 200 pesos
con una olla de sombrero.
Yo corriendo detrás de un perro
El perro corriendo detrás de mí.
Yo sabiendo quién es el niño Dios
Yo mi primer día de colegio
Yo bicicleta y cerro Nutibara.
Yo mirando faldas
y perdiendo matemáticas
Yo agosto, casi siempre
Yo solo.
Yo cazador de estornudos
Yo astronauta de los árboles
Yo y tantas veces yo
autorretrato sin nombre.
Yo cualquiera
Yo, cuerpo que camina
Yo soy otro
Yo y tantas cosas que se pierden.
Yo embarazado de palabras
y a veces no tanto.
Yo Cínico.
Yo Medellín
Yo lleno de rincones
Yo, simplemente.
Yo sobre todo: mito
Yo juego
Yo solo por ahí
Yo Cronopio y fama y esperanza.
Yo cerveza
Yo biblioteca
Yo peatón
Yo haciendo carrizo: hijo de la razón
Yo alguien
Yo sentado y acostado y de cabeza
Yo, individuo
Yo Santiago Rodas
Y este poema y algunas cosas más.

En la tarde

2010-11-22T14:11:00.000-08:00

Estamos juntos
Mirando las vacas bajar por la montaña
Mientras los cazadores
De mariposas
Nos persiguen

Nocturno

2010-11-03T20:37:00.001-07:00

El humo de las fábricas tapaba la luna
No caía lluvia
Pero casi sentíamos las gotas,
El frío caminaba con nosotros
Nos decía palabras al oído,
La noche nos contaba
Los pasos,
Caminábamos sin buscarnos
Sabiendo lo que saben los caminantes,
Nos besábamos como quien no conoce el camino
Y la botella se iba acabando
Como el tiempo
Para salvarnos del vacío,
Las lámparas soltaban chorros de luz
Partículas blancuzcas
Para reflejarme a mí y a mi sombra
Solos en la calle.

Un silencio

2010-11-03T19:30:00.000-07:00

El silencio se hizo carne
Y caminó entre nosotros
Despacio
Llegó a cada rincón
Voló con las hojas
Lento
Se metió por las ranuras
De los techos
Tranquilo
Se posó sobre las ramas
De los árboles
Estático
Sobre las esculturas
Del centro
Miró
Como las lenguas
De los caminantes
Lamían el cielo.

Una tarde

2010-11-03T19:17:00.001-07:00

Se cae un mango de su árbol
Se siente el aleteo de los pájaros en el cielo irse lejos
El sol se está durmiendo
Y deja sus últimos parpadeos en las nubes
El aire huele a verde y amarillo
Suena el timbre en la escuela
Y se oye en murmullo
En los salones ya vacíos.
Unas pocas lámparas se apresuran, abren sus bocas
Y dejan caer chorros de luz
Por donde pasa un gato enamorado.
Tres niños corren detrás de un balón
Hecho con una lata de gaseosa
La montaña se llena de luces
Una a una van encendiendo las casas en el cielo.
Por las ventanas sale el olor
Del arroz recién cocinado.
Los grillos silban su canción azul
Suena tres veces la campana de la iglesia
Se anuncia la noche
Y yo te espero, aquí
Sentado.

Encuentros

2010-09-27T21:01:00.001-07:00

Alguna vez me encontré con mi sombra, pensé en Nietzsche pero estaba equivocado, no era mi sombra, era un espejo. Pensé en Freud, pero estaba equivocado, no era un espejo era una flor. Pensé en Baudelaire, pero estaba equivocado, no era una flor, era yo mismo. Pensé en Rimbaud, pero estaba equivocado.

poesía en libro

2010-09-12T20:34:00.001-07:00

Escribir un poema de qué
Tal vez de pura poesía
No, algo más original
Más actualizado
Menos Rubén Darío.
Algo más en uso
Como la aspirina
O el automóvil
Sí, actualidad pura
Y no por trascendental.

Ir más allá
Como las nuevas mezclas
Como las nuevas drogas
Como las nuevas nadas.
Poesía publicitaria
Claro
Se matan
Dos o tres pájaros de
Una sola palabra
Palabra.
Se nos juntan
Dos soluciones
Una de carácter
Aún más económico.
Sin demeritar
La publicidad
Que también
Sabe ganarse
Algunos pesos.

Lo que se dice
Es que ya
Todo está
Hecho.

No
Le
Busque.

Poema suelto

2010-08-26T18:46:00.000-07:00

“ser”
“filosofar”
“pensar”
“razonar”
“tiempo”
“interpretar”
“entender”
“espacio”
“abstraer”
“percibir”
“argumentar”
“devenir”
“cosa”
“yo”
“nada”
“deducir”
“disertar”
“comprender”
“descifrar”
“conocer”
“saber”
Amar.

Poeta

2010-06-17T20:40:00.001-07:00

El poeta es un vendedor de espejos

Una suerte de encontrarme

2010-06-13T10:32:00.000-07:00

— Buena tarde.

— Buenas tardes para usted.

—Qué climita el de esta ciudad.

—No es que ya no se puede ni salir. O es sol o es lluvia, bendito sea el señor por Dios hombre.

— Eso es tanta fábrica, están acabando con todo ya también.

—Sí, avemaría, tanta fábrica y tanto loco que no sabe en qué gastarse la plata.

—No es como ahora antes, que eso había gente cuerda y una época para todo, una para estudiar y llover y otra muy distinta que uno salía a veranear y no a estudiar.

—Sí, este presidente demás que tiene encarceladas las nubes, no ve esto como está, eso es calor y calor y nada de sombra, toca chupar es mucho agua para no desvariar.

—Antes, antes si habíamos hombres, gente luchadora y honrada, ahora es pura pantene y cigarrillos light.

— Yo me acuerdo cuando uno se podía meter al río y qué, salía tranquilo sin nada, hasta uno pescaba y sacaba hasta de 12 libras y eso era en verano que casi no hay.

—Sí eso es de ahí lo de ante si que…

—Oiga. Pero hay una cosa que me está inquietándome en estos momentos. Y es: usted porqué vino a sentarse al lado mío si usted no me conoce siquiera.

—A, es que eso hace la gente normal cuando está sola.

— Sí, en eso estamos bien, pero hay algo y sé que no es lo del clima, hay algo que me parece raro.

— Ve ya que lo mencionas a mí también me parece extraño.

—En mi opinión estamos en algo que se puede conocer, pero es impensable, como una jaula dentro de una película dentro de unas alas.

—Es muy parecido a lo que yo estoy sintiendo, pero es que los sentimientos engañan y entonces me voy de lado de la física o la metafísica a lo 2 + 2 igual.

—Yo voy a decir una cosa y la voy a ir dibujando despacio con las manos de las palabras, para que usted se de cuenta de lo que creo que está pasando aquí.

—Y yo las voy trascribiendo es este termito de agua dulce, que traigo para estas ocasiones tan especiales.

—Mucho cuidado con el procedimiento a seguir, debe estar usted muy atento por si cualquier cosa, uno nunca sabe en estos casos, cualquier asunto puede incurrir.

—A mí siempre me toca a lo sancho, pero dale no más que ya estoy acostumbrado, yo te tomo atento ojo por si algún descontento.

—Bueno, analicemos el clima como se mencionó anteriormente, teniendo en cuenta que: estamos sentados en una banca como no se mencionó anteriormente y somos dos personas hablando en un diálogo lineal donde cada uno describe lo que ve por su intuición y habla a favor de sus principios; se puede determinar que estamos en medio de una conversación.

—Es usted un total Hermeneuta, lo cierto es que sí, estamos en medio de una conversación, pero se puede decir que no exactamente en la mitad, pues las conversaciones normalmente deben de ser más amplias que una página y media y eso que hablando español propiamente dicho.

— Sí, me parece una acertada aproximación, claro está, pero en lo que me concierne, estamos en una conversación un poco atrasada para su tiempo, deberíamos de continuarnos. Lo apropiado sería retomar desde, espera yo cuento, sí, desde el onceavo guión, para no alterar el flujo de lo que se hablada.

—La pesca era un deporte de respeto, todito el mundo pescaba y se sentía bien por ello. Así me parece que es una excelente forma de continuar con la conversación. No como ahora que la gente dizque vegetariana en puras modas pasajeras como si fuera malo comer, es que los vegetarianos y los anoréxicos son lo mismo, puro clan de esas tribus que se ensañan contra uno por hacer nada.

— Sí, ya todo el mundo es dizque vea que el planeta, que los animalitos, que esto y que aquello. Sí así es como se conversa, siempre y cuando no se hable de la conversación en la conversación. Se nota que no les tocó sacar callo en el pie, ni menos abrir camino a punta de azadón para que entrara después el camión de la comida hasta el pueblo; ahora ya es puros universitarios que se creen saber todo con ese celular con Internet.

—Está como mala la cosa, no anda bien así como está andando, mucho poeta trip trip con gafas grandes y oscuras, no hay respeto por lo que se respetaba como antes, la palabra se está volviendo carita feliz y los hombres, qué te dijera de los hombres sin que suene muy Museo de Arte Moderno, los hombres ya no son hombres de verdad, hay como un intento pero ya se olvidó lo que es el hombre, ya es puro bipartidismo entre la mente y lo que se llama cuerpo, las desunidización de la lengua y la palabra, la posición y la cara atravesada por la camisetica de cuadros, y, el pensamiento-artefacto lo último en posdoctorado a los 25 años, para estar más lejos, cada vez más lejos de la ignorancia.

—Hombre me perdí un poco con eso, pero me parece estar en acuerdo, a lo política social democrática. Ya vale más un pedazo de panela que las palabras de un sabio: sabio: un señor que se sabe él mismo así venda cuadrados de panela como una persona del mundo, del río, del machete y de las nubes que le descansan la mirada al medio día.

—Sí hombre este calor no deja pensar casi, si mucho hablar y eso que para hablar, habla cualquiera; ¿será que antes cuando el sol no calentaba tanto la gente pensaba? Y escribía eso que pensaba, pero lo escribía para él y no para publicar en el periódico en la sección cultural con crucigrama, sino un pensamiento de esos que se sienten, y por ende, así como en las canciones, por ende escribían siempre y todo el tiempo para enfrentarse a lo que ellos mismos debían ser. De frío ya no se puede hablar, mucho gobernante ocupado en Copenhague y menos escribir.

—Será que hay diálogos escritos, yo entiendo el correo y sus aledaños pero eso sí será diálogo, pues a parte del clima de qué más se podría hablar en un diálogo de escritos, de puro texto de corrido. La idea es que la gente cuide el planeta para que los grandes comerciantes puedan seguir libremente explotando a su imagen y semejanza, y para que no exista más el calentamiento y pueda al fin llover, pero si se pasa de lluvias necesitamos otra vez calor para poder sembrar y salir a la playa a broncear la línea de las mangas de camisa.

— Sí eso es pura publicidad política pagada, ya se sabe por quien. Por otro lado está que los políticos de antes sí eran unos berracos, se le metían con toda al asunto y no dejaban era que los medios de comunicación se les metieran es sus ranchos de oro sólido, ladrón que no es ladrón, es político y…

—Eso ya es un problema grande, porque ya no se está hablando del clima, anteriormente se mencionaba como la base estructural para poder tener una conversación como todo el mundo la tiene, y además, ¿se podrá hablar de una conversación cuando se habla del diálogo cuando se está adentro y en medio de esa misma conversación?, pero si fuera así la conversación perdería su sentido vital y es olvidarse de que se está conversando y aquí entra lo del clima: el clima no es un clima interno del que tanto se ha hablado en los libros de pasta dura y casi nunca verdes, es más bien un factor que nos convoca a todos, porque si llueve llueve, y si está es haciendo calor ya le preguntas a Oliveria porqué el frío de camisa, allá usted. Pero, el clima fue él solito el que fundó el mundo entero, imagínate Adan y Eva que iban hablar después de aquello.

—En eso yo no había pensado, porque de ser así ya no tendría importancia si fuera política o clima, la importancia radicaría en que de alguna forma como la intuición nos abrió la pregunta más o menos en el guión 10, es que sí estamos en la mitad del diálogo debemos es estar atrapados en el mismo, y eso del mismo es para no repetir diálogo, por lo que anteriormente presupuestó usted. Por que paremos y reparemos en la mitad del diálogo debe ser porque estamos es inmersos en medio de la conversación, ¿serán los guiones que siempre aparecen cuando alguno de los dos va decir, para continuar con el diálogo, los que nos tienen estancados acá?

—Es una muy buena apreciación, pueden ser los guiones, pero, ¿como se podría entender en una conversación escrita que se está en medio de un diálogo sin los guiones? El linotipista estaría confundido y esa gente siempre tiene problemas de alcohol y ya se armaría un enredo más grande del que estamos nosotros como para achacar toda la culpa a los guiones.

Yo creo en la libertad de expresión, y sobre todo que por ley uno tiene derecho a opinar y a poner y no poner cuanto guión se le venga en gana. Así se demuestra lo que el hombre puede lograr dentro de los sistemas que regulan al hombre.

—Pero hay un inconveniente y es que no pones el guión, eso me parece muy innovador, pero no te puedes salir del dialogo así tan a lo anarquista. No pones el guión pero sigues en la mitad del diálogo y esto se puede ver hasta una legua a lo lejos.

Sí estoy de acuerdo, se me ve a una lengua también y sin poder escapar del diálogo. Ya no se está hablando del clima ni mucho menos, ya sólo se habla del diálogo como cárcel. (Ahí se va entendiendo de a poquito lo del lenguaje es la casa del ser). Ni tampoco de política, que es en esos pilares polares donde está la conversación que se extravió por hablar de la conversación de esos mismos tópicos (por no hablar de temas).

—Yo supongo, que para poder salir de la conversación hay que no hablar de ella y así se podrá llegar a un acuerdo mutuo para seguir conversando simplemente del clima o en su defecto del clima político que es un clima aun más dañino.

Estoy total de acuerdo con usted: el clima político es una buena forma de salirle al paso al silencio que hay en la conversación para poder entablar, como una casa en un árbol, todo un diálogo de política

—Sí, pero la empresa que estamos organizando es para salir del diálogo que estamos entablando ¿será que si no seguimos conversando podemos quedar simplemente libres? y no seguir hablando ni de diálogo, menos de política y mucho menos del clima.

Es una apreciación voluminosa, no lo habría pensado, silenciemos el dialogo para poder salir de nuevo al mundo del no diálogo.

—estoy de acuerdo.

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¡No! No funciona. Además se nos olvida que el silencio se nombra y es palabra, también se nos escapa de las palabras, con las palabras. El silencio es lo que se conversa, lo que las palabras no dicen pero si nombran. Y los signos de puntuación son silencios y eso es lo que marcan, silencios que son presencia.

—Tal vez no fue un silencio necesario, se puede aproximar a lo incómodo, y esos silencios no funcionan porque siempre después de ese silencio se extiende la conversación se alimenta el diálogo y eso que ya van cuatro páginas, habrá que tratar por otros ángulos.

Proponer la muerte es algo temprano. La muerte es la forma más fácil de salir de todo, no hablo del silencio o el suicidio, que se suelen confundir al escribirlos, hablo más otrora de las obras de cine o literatura, donde no se sabe qué hacer y de una se van es muriendo los personajes como tiquete de metro a las 6 de la tarde.

—Sí la muerte siempre puede ser una opción, pero sería la última opción, al menos para Occidente, pero si no hay de otra pues tocará echarlo a la suerte.

Sí, pero antes descartemos las demás opciones. Y por cierto, por qué en el diálogo no hay un tercero que haga de moderador y así esa decisión se nos facilitaría enormemente. Pero hablemos de otro asunto para ir matando el tiempo.

—Sí algún tercero se atreviera a incursionar en los caminos de esta conversación ya hubiera muerto de lo aburrido, hablar de conversación en la conversación después de todo no es tan alucinante como se cree, que la locura de la cotidianidad es lo último en diálogos, te lo explico de este modo para que te lo veas más claro: Maestría en literatura latinoamericana con énfasis en escritura literaria o por el estilo.

Así si nos vamos entendiendo y eso que para entender hay que hablar de muchas cosas. La literatura no se hace ni se enseña, la literatura es menos que eso, es un asunto del hablar, del conversar, del directorio telefónico de la ciudad. El transporte ahora ya es imposible, que el metro y la cultura y eso, pero ya no se puede ir a mercar porque te va es cogiendo el pico y placa o la cuenta de la gasolina.

—Antes si se podía andar, en carro y a pie. Uno tranquilo y nada de pereques, no tenía uno que vérselas con la seguridad democrática ni con la juventud en éxtasis, todo era azul cielo y luna llena en semana santa.

— ¡Hay! Nostalgia, quiero emborrachar mi corazón para apagar un loco amor que más que amor es un sufrir… la luna llena me pone de nostalgias arriba.

—Ya se te olvidó la anarquía, el amor le quita a uno todo lo que puede llegar a ser ninguna vez, pero eso ya es hablar de poesía y mejor dicho aquí amanecemos.

—Uno se le olvida todo el asunto cuando se enamora, pero de eso no estábamos hablando. Hablemos mejor en cómo nos escapamos de este hablar del habla en cuanto habla.

—Si seguimos conversando vamos a seguir metidos en el diálogo, nos vamos a quedar acá hasta nunca, entonces mejor terminemos esto de una buena vez.

—Ya me estaba gustando la conversadita, además muy prontamente empezamos hablar del diálogo dentro de la conversación en la que estamos incrustados, y quién dijo que éramos dos y que estábamos atrapados en un diálogo.

—Nadie puede negar que podemos ser sólo una persona y que esto no es un dialogo sino un monólogo, y que esta silla sea la de un manicomio, pero en mi opinión estaríamos muy Edgar Poe y en consecuencia Cortázar por no decir más. Todo lo que se dialoga no puede excluir a estos dos amigos, por ejemplo yo siempre les copio y les robo ideas y no a lo Picasso, sino clara y puramente copia. Entonces, como caperucita, ¿dejamos esto así o seguimos por el camino difícil?

—Pero la idea central y el argumento no era que estábamos atrapados en un diálogo y que la escapatoria debía ser la muerte de alguno de los dos, como para salir por la tangente. Y si somos uno sólo la muerte de uno significaría la muerte del otro, y el diálogo o el monólogo quedaría inconcluso y como suelto.

Aleja(n)d(r)a Pizarnik, frases desolladas Recorrido por las palabras de una infanta difunta

2010-06-10T19:38:00.001-07:00

Uno se desencuentra con la poesía de Alejandra, con la poesía descentrada, sin un rumbo claro. Pasos ciegos y un andar con pausas, vértigos lo acompañan en la soledad que es leerla.

La vida juega en la plaza
Con el ser que nunca fui.

Con el miedo se acuesta todas las noches
Con las noches se acuesta todos los días
Con los días se acuesta todos los miedos.

la contradicción se mira al espejo
se reconoce
se sabe
se desconoce en cada despertar.

de olvido se teje la infancia
toca
toda por primera vez.

los ojos son prisiones
y espejo, se rompe
la contradicción,
espera.

Viajera sin movimiento, entre París y Buenos aires hay solo un paso, una sola palabra.

Hay que salvar al viento del silencio.

Desencantada del conocimiento de la filosofía, busca en su cuerpo la esencia del lenguaje, busca en la lágrima, en la sombra, en le ceniza. Busca sin encontrar.

El amor se ha muerto, de muerte se ha tejido cada instante, balbuceas sincerísmos, se encoje la alegría, la maleza la cubre entera, ella es una escapada.

Perfume de pájaro acariciado.

El animal se hace metáfora, el hombre es un animal, un animal solo, rodeado de palabras, palabras suicidas.

El miedo a la vida, a vivir como la muerte, la muerte del pájaro enjaulado, de un corazón que late silencios y hace callar los huecos que deja regados la infancia, el primer beso con la oscuridad.

La sangre quiere sentarse.

Hambre de amor imposible ¿para qué los abrazos? Sí sólo nos hacen sentir más solos, más desprotegidos, más abandonados de los otros que nunca verán amanecer con nuestros ojos.

Los espejos callan, devoran silencio, esperan.

El espejo se va comiendo pedazo a pedazo todo en lo que me veo, yo no soy, yo no he sido, yo no seré, yo soy espejo.

La piedra cae al lado del corazón, poco a poco se llena de sangre, se pegan las venas, la piedra se hace roja, empieza a latir.

La memoria nace explotando por dentro, yo nazco, soy memoria, soy adentro. Exploto.

Enciéndete para que se apague la noche, quién ilumina lo claro conoce el rostro del silencio.

La nada embriaga.

El invierno de adentro se vive afuera, la lluvia alcanza los ojos y los derrama, la cara se vuelve azul, las manos envejecen 100 años, las piernas ya húmedas se oxidan, el corazón gesta el silencio.

Se van olvidando las palabras, nos vamos olvidando del cuerpo, alimentamos los relojes con nuestro tiempo, dejamos crecer las flores del mal, la muerte se recuesta como una sombra en la espalda.

Los animalitos se van comiendo las venas, mastican con tanta ternura que siente como caricias, abrazos por dentro. Llegan al corazón, se lo comen despacio, el hombre cae tendido con una sonrisa y una marca de labial rojo es su ataúd.

Ella cabía es la palma de su mano, ella la cuidaba con su alma, le entregaba días y noches enteros para que nada le pasara, un día él no quiso volver a verla, ella apretó la mano y sin pensarlo se quedó sola.

Cae en la noche, piensa en las estrellas, cierra los ojos, la luna llena sale de ti, vacía.

2010-02-24T20:03:00.001-08:00

Qué es literatura o la imposible bolita verde.

2010-02-24T19:10:00.000-08:00

(¿Qué es la Literatura?) Si es que es lo que yo pienso que es y lo que es en mi vida y lo que no es en mi vida pero que sigue siendo porque no entiendo una vida sin literatura.

Entre las formas del Arte, la Literatura (si es que es Arte) es quizá con la que más me hablo, no es que esté peleado con las otras, me caen muy bien y hacen parte de mi vida como mis sentidos, pero, en la Literatura me he visto de otras formas, como agachar la cabeza y mirarse el ombligo y después mirarse en un espejo y el ombligo no es el mismo, es como otro que dice otra cosa de lo que es el ombligo. La Literatura es una palabra, de acuerdo, que contiene todas las palabras posibles e imposibles, las palabras son constructoras, las palabras nombran, las palabras le dan ser a los objetos, pero las palabras también callan, las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia como dice alguien que se suicidó más de una vez. La Literatura es la palabra enamorada de la palabra, la palabra también es una palabra y el silencio, el silencio se nombra porque es presencia, porque llega y se queda en compañía de una soledad o una conversación. Para hablar de palabras hay que hablar con palabras y cuando se repite mucho una palabra se pierde el sentido de esa palabra. P-a-l-a-b-r-a. La Literatura está hecha de palabras, sí, las palabras estás hechas de letras, bien, pero ¿de qué están hechas las letras?

La Literatura no es un sentarse a leer libros y empaque y vámonos, no, la Literatura es vitalidad, es peligro, es soñar con el cuerpo como tubo de ensayo, es caminar al lado del sena es mirar a la Maga pasar por esta calle donde sólo es real la niebla, es un despertar a sentir, es inventar y proponer, es padecer y co-padecer, es conocimiento y desconocimiento, es y no es y qué importa lo que sea, es también un encuentro con nuestra intimidad, es un desordenar y un volver a nombrar, es casa y amiga, es la unión de un paraguas y una máquina de coser, es locura y razón, es contradicción. La literatura como dije una vez, es la forma más fácil de no entender al hombre, es algo que se lleva por dentro, adentro de la sangre, algo que hiere, que duele, que causa una profunda tristeza, una agonía lenta donde se deja morir la muerte y nace la vida, la sonrisa oculta entre las manos, un buen beso que no es aun, un abrazo con las hojas de un libro viejo.

La Literatura es un dejarse tocar, un dejarse habitar por esa presencia, por ese polvo que respiran los libros, por lo que dicen, por eso que inventan, por eso que digo y por eso que invento, la Literatura es juego, es inocencia, es humana pero también animal, la literatura es hamacar un adverbio, es el inevitable Animula Vagula Blandula, es perderse y divagar, es tomar decisión y postura, es rumor, es baile y canción, es embriaguez, desnudez, dejadez y rima.

La Literatura es de vez en vez y pasa, sucede, es acontecimiento y tiempo. Para nombrar la Literatura hay que hablar de todo lo que es el hombre, en el hombre es donde acontece la Literatura y la Literatura hace al hombre acontecer.

William Wilson.

2010-01-13T12:03:00.001-08:00

El revólver tenía la palabra, era como si todo se resolviera en ese último silencio, el dedo índice rosaba la punta del gatillo como limpiando el aire. La respiración se mezclaba con el temblor del que sostenía el arma. El frio de la calle le subía hasta la garganta y se volvía exhalación cortada y rápida. Hacía una noche seca también fría en la que no hay nubes y la luna saca todo su cuerpo a dar un paseo, porque el aire le entra bien, pero no había luna. El vapor salía más por la boca del que no iría a disparar más adelante: el que no tenía le revolver en la mano, quién sabe si lo traería oculto en algún lado, o en un bolsillo, pero en su mano no estaba, o al menos en su mano izquierda. El otro parecía más viejo (posiblemente le apuntaba en la cara al otro por algo con su mujer, como casi siempre en estos casos) tenía un traje de llevar a su hija al casamiento o de ser una persona que trabaja en subastas en el centro; el arma le sentaba con sus zapatos negros, tenía patillas largas y medio gruesas, un peinado casi cuadrado por la gomina y un palillo en la boca que masticaba como si estuviera viendo una película de gánsters (éste no necesita más descripción ya se sabe sus intenciones y que posiblemente es un hijo de puta, o, posiblemente no) El otro apenas aparentaba 20, (¿quién no tiene 45 a estas alturas de la vida?) podría ser el hijo del que tenía el revólver pero la mirada delataba otra historia (más como las que no están en los libros, ni requieren un giro para volverla más interesante, más como las historias que se cuenta en las tiendas de los barrios entre señoras con algunos tomates de árbol en su bolsa) Tenía camisa de manga larga oscura, pantalón negro como el revólver que no estaba en sus manos, enormemente flaco, casi una sombra, mirada que le pensaba en los hombros, los labios más o menos delgados más temblorosos que los del otro (podría ser el revólver, pero era necesariamente otra cosa) Estaban en una esquina oscura sin importancia, podría ser cualquier lugar, o peor aún: ningún lugar, es decir: un lugar tan conocido por los dos, que era perfectamente el lugar donde se desconocían; casi como andar con las luces apagadas dentro de la propia casa y no tropezar. Parecían estar dentro de una jaula de aire, atrapados: como dejados llevar por sus destinos, desde el punto a—al— b sin pensar en números de teléfono, en el árbol genealógico o en el imposible Animula Vagula Blandula. El disparo sin sonar hería al otro, al que tenía el revólver. No era el silencio, era más lo aturdido que dejaba el impacto de una bala en la cabeza, la sangre siempre escandalosa no gritaba esta vez, salía como si lo estuviera esperando, como un animal que aguarda en la puerta a su dueño luego de varios meses de ausencia y cada vez más cansado sale todos los días a su encuentro. El que tenía el arma caía lentamente y disparaba con desesperación a la jaula de aire sin darle a ningún pájaro. En el periódico al otro día en una sección no muy importante (el periódico tampoco lo era, mucho menos la ciudad) salió la noticia de un suicidio en una esquina del centro, en la madrugada, sonó un disparo, los vecinos salieron, vieron al hombre, llamaron a la policía, estaban asustados, en el barrio no se suicidaba nadie, cuando mucho un homicidio, se dio uno en la cabeza y con eso tuvo, esto raya en lo inmoral, señores calma, ya no se puede andar tranquilo por aquí, ¿mami donde está el papá?, aquí no ha pasado nada, nos va tocar lavar eso , pero primero echarle arena para que absorba, ¿nadie lo conocía?.

Una historia por contar.

2009-12-01T21:07:00.000-08:00

Estuve mirando el charquito que dejé en la cama, no recuerdo bien qué pasó, estaba dormida y cuando desperté el charquito estaba ahí sin más, solito, como mirándome la cara, demostrando que existía, yo lo toqué y sentí lo viscoso que era, después me asomé despacio con los ojos y me vi con la cara toda desparramada, parecía un espejo que me salía de adentro, lo miré bien y empecé a dibujar mi cara con los dedos, quedó muy igual para ser tan temprano; ni siquiera mis papás se habían despertado. Yo me fui para el baño porque me estaba doliendo la panza, salí a la calle me puse las gafas y me subí el cuello del gabán, estaba de noche y seguro me perseguían; esta ciudad ya no es la misma de antes ya no se puede andar por el día porque te pescan, la noche se te hace un río, se tiene que ser el domador del río sino te lleva, te aplasta con la fuerza que también te abraza. Y está el alcalde que quiere acabar con todas las sombras que dejó para llegar a su puesto, quiere silenciar y ahí van 1000 millones en policía, ahí es que te agarran en la casa, sabiendo que el cuarto se va a encoger, te mueves hasta un extremo del sueño, respiras pausadamente como reteniendo el aire que sabes, cada vez, se va acabando más de prisa, corren las paredes a tu encuentro, no sufres de claustrofobia lo sabes, pero las paredes se quieren cerrar como tus párpados cansados, la habitación se encoge, las paredes casi se tocan las pestañas, tus labios están resecos, abiertos; solo en tu habitación cuadrada te sientes torcido, sabes que la habitación no se puede encoger por sí sola, necesita al menos de dos personas, lo sabes y sabes que no hay nadie, sabes que esperabas sin esperar a que las paredes por fin se dejen de mover un poco para tomar el libro con la otra mano, la novela está en la parte donde se debe cambiar la mano, las manos se van cansando, van pasando por la letras, mirando cada una, aprehendiéndolas. El señor de sombrero rojo no se da cuenta pero sus manos saben leer, leen en todas partes y siempre que el señor de sombrero rojo duerme las manos buscan en su biblioteca, alguna cosa de Quiroga, o de Carpentier y hasta Silvina Ocampo; son manos latinoamericanas por supuesto les ha tocado duro, mucha dictadura, mucha social-democracia, aunque ellas no son puños apoyan las causas perdidas, y a veces se exaltan al ver alguna noticia en un periódico, pero la mayoría de las veces sólo son manos que leen. El señor de sombrero rojo nunca escribe, o al menos no escribe nada que las manos quieran escribir, al sombrero lo que es del sombrero y a las manos todo lo otro, lo otro que se cierra, te apresa, la habitación habitada por un solo hombre, sabes que ese hombre eres tú, un hombre perdido en el laberinto de su sueño despierto, amenazado de vida, la eternidad del encierro, la habitación encogida se cierra como caminando por tu piel, hueles la pintura blanca muy de cerca, las paredes te van tragando, sabes que no es un sueño, sería muy fácil, ya se te acaba el aire, ahora sientes como tus costillas te abrazan el corazón y esperas, para salir de nuevo con un gabán distinto, hay que cuidarse de todos, el viejo bar el madero ya no es confiable, muchas ratas esperando salvarse te muerden, no más salsa para nadie, ya sólo quedan los cadáveres, yo estoy muerto, me mataron, soy sangre podrida que camina, soy alma con pedazos de carne. En la noche cuando duermen las palabras, camino entre los paredones negros de esta ciudad, que ya no es la misma, la mataron los políticos, se la comieron entera y después se la vomitaron en las bocas de todas las putas, se las comieron a ellas y después se fueron, dejando a todo el mundo preñado; de esa camada salí yo, yo, yo al que buscan, al que no encuentran, al que se murió después de matar al alcalde, al que la sangre se le escapa, después de salir del baño, volví a mi cama y el charquito rojo estaba ya seco y olía muy maluco, ya no me dolía la panza, pero tenía hambre, a esa hora siempre me da hambre, me agaché para salir de la habitación, caminé hasta la cocina y vi a mi papá acostado en el piso con una liniecita roja que le salía de atrás de la cabeza que decía: el muerto somos dos. Me miré las manos y ellas me estaban mirando, luego fui a despertar a mi mamá.

Viaje hasta el centro de una ciudad conocida:

2009-11-06T07:27:00.001-08:00

¿Pasa por el centro?

—sí señorita.

Te sientas en la última silla. Sólo hay dos personas en el autobús: un señor de sombrero rojo y una chica de tu misma edad; miras el techo y por la ventana ves que el mundo cambia, se empieza a mover, sacas su libreta: de apuntes y escribes: Amo porque no sé. Levantas tus ojos y ves que la chica de tu misma edad te está mirando, apenada agachas tu cabeza y lees lo que acabas de escribir, haces un asterisco y debajo escribes: pensar es como soltar pájaros, regresas con tu mirada a la ventana y ves una valla con una modelo que está desnuda y vende una ron añejo, te das cuenta que es la chica de tu misma edad, ella te está mirando y cuando la miras se agacha como sosteniendo algo con las manos, tu haces lo mismo y te encierras en tu casa, la libreta, escribes: El viento me acompaña como una mirada que llora. Estás sofocada por el calor, ya no llueve, el centro todavía está lejos, los ojos y con ellos miradas se pasean por tu cara como aviones, te intimidan los ojos ajenos que te miran con una extraña familiaridad. Miras por el retrovisor de conductor y sólo ves los ojos de la chica de tu misma edad mirándote por el retrovisor; el señor de sombrero rojo se para, camina, toca el timbre, suena el freno a fondo, se abra la puerta, se escucha el viento, el señor de sombrero rojo desciende, se baja, se va, lo miras, parece un amaestrador de palomas, piensas mientras se aleja, el autobús retoma su marcha; recuerdas tus pájaros de la niñez y en lo jaulas que son ahora, te miras las manos y piensas en el tiempo, en lo que has esperado, sigues la línea la más gruesa, la del medio, hasta que te encuentras mirando a la chica de tu misma edad que se para y pasa a un asiento más cerca de el tuyo, te mira como si te reconociera pero se sienta y echa su mirada por la ventana. El calor te abraza como una sombra que se esconde en la epidermis, las líneas de tus manos sudan, hacen caudal para el río que crece de tus poros y se desliza hasta tu libreta que casi sin darte cuenta tiene una frase nueva: Porque el tiempo no es mi pasado ni mi futuro, el tiempo son las manos que están debajo de las manos. El conductor mira a través de uno de sus tantos espejos y te pasa una ligera mirada, el autobús está vacío, la chica de tu misma edad se para y se sienta a una silla de ti, te das cuenta que también ella tiene una libreta, y te mira, te mira reconociéndote como si fueras una valla de un ron añejo. Los espejos caminan entre las sombras, ven mejor en la oscuridad. Terminas la última página de tu libreta con esta frase. Todavía tienes calor, un olor viejo se levanta de las sillas hirvientes del autobús y te entra por los poros como explotándolos uno por uno, debe ser el calor el que te pone a pensar en esas cosas, tu lugar de destino está a una parada, es mejor que te bajes para que respires un poco el aire de colores del centro, piensas mientras te paras, tocas el timbre, suena la puerta de atrás abriéndose al otro lugar, al de la quietud, te bajas sin que aún el autobús pare completamente, tambaleas un poco y cuando subes tu mirada la chica de tu misma edad se sienta donde estabas, parece escribir algo, el autobús continúa, sigue, se va, se aleja, se pierde para poder llegar al centro de la ciudad.

Federico:

2009-11-06T06:20:00.003-08:00

Debe ser como dormirse por la tarde y despertar desubicado, en otra tarde.

Los niños no sudan son muy buenos para sudar

Los niños lloran

Se esconden

Y abrazan runruneantes

Se enamoran de las mariposas

De las vecinas

De las cajas.

Los niños se mueren como los viejos

Los niños cantan

Saltan

Elevan cometas

Hasta debajo de la cama

Los niños duermen

Sueñan

Miran las estrellas

Sueñan las estrellas.

Los niños vuelan porque saben que están volando

Respiran, suspiran, muerden

se raspan,

Los niños son casas

grandes y chiquitas

Los niños son techos

y aguaceros.

Los niños son fantasmas blancos que salen de día

Son caracoles y lucecitas

Son hambre y cariño

Los niños viven

Juegan, se montan, se pierden

se van…

Suben y bajan en patines

En bicicletas, en nubes y en abrazos.

Los niños saben hablar, reír, sacar la lengua e irse corriendo

Los niños no saben qué es una esdrújula

No tienen grandes compañías

No estacionan, no van al banco

No tienen problemas con el tabaco,

No leen a Cioran, ni a Cammus, Menos a Nietzsche

Pero

Saben subirse a los árboles

Saben subirse a la luna.

Los niños son grandes como los tomates

Rojos como las jirafas

Los niños están en todas partes

En las casas

En los bosques

En los jardines

En los parques

En el Cielo.

Adiós.

Charly Parker.

2009-10-27T13:37:00.000-07:00

Corazón que se entrega a la música

corazón que sangra

se desliza por los trenes

y los trenes por el jazz

y el jazz por el humo

el humo por la piel

y la piel por las lágrimas

lágrimas de oro

dinero de mierda

mujer de amor

muerte de locura

locura de locura

demencia

ritmo

exhala

respira tu olor

respira su olor

saxo sexo seso

muerte de locura

la muerte te respira

la muerte te toca la música que escuchas

la música es la muerte disfrazada

la muerte te escucha la vida

el jazz esta muerto

canta y baila

vive y estalla y exhala

escupe y cierra los ojos

música

mística

mareo

palabras de muerto

palabra

cierra los ojos, mira la canción

música

mística

minúscula

palabra del silencio

palabra

abre los ojos, no me mires

la vida está en los ojos

de los gatos y las personas

los gatos son la muerte

y las personas,

viejo perseguidor

descansa de esto

mentira de esto

deja que la sangre corra por la música

y le de la vida a esta muerte

muere, muerte, muero

Mi mujer está encantada con la noticia.

La pintura

2009-08-18T18:59:00.000-07:00

Señor con el debido respeto que usted merece, déjeme decirle que es un gran hijo de puta. Está usted saliendo por la salida equivocada, ¿no está viendo que es una gran pintura? — pero por supuesto que veo la pintura, es más no la estoy viendo la estoy admirando y ya que me pregunta, ¿cómo sabe que estoy saliendo y no entrando?

—pues es muy fácil: por la medida de su pie derecho respecto a la medida de su talón izquierdo y del ángulo de su talón derecho hasta la pintura.

—pero usted está omitiendo que yo en algún momento fuera parte de la pintura y que mis zapatos fueran de acuarela seca y dura, perdone la rima pero usted entenderá.

—sí, tiene toda la razón, y no me molesta la rima, al contrario, pero ¿porqué está en esa posición? y perdóneme que le pregunte pero yo lo he visto en alguna parte.

—primero lo primero: no, yo no le conozco ni mucho menos usted me conoce a mí. Y así se observa mejor los detalles del lienzo, se le ven mejor los azules, Rubén Darío por los lados.

—parece un álbum santiagués así como está, pero suelte el paratexto para que yo le pueda seguir hablando.

—pero antes déjeme presentarme: soy Antonio Correa Guzmán.

Antonio levanta la mano que tiene en el piso y se apoya con el codo para alcanzar la mano de

—yo me llamo Antonio Correa Guzmán.

Antonio.

—ese nombre me suena mucho, yo tengo un conocido que toca las maracas.

—en mi familia todos son poetas que es como tocar maracas pero sin que suenen.

— ¿y porqué está parado viéndome ver la pintura?

—pues yo pasaba por aquí y al ver que usted estaba saliendo mal, pues me dije: hay que respetar las salidas para que todos salgamos tranquilos, y por eso le dije lo que le dije.

—es usted una persona culta, por eso no puede entender que lo que yo realmente estoy haciendo es entrando en la pintura, y no es entrar por entrar sino entrar como entra un niño en el nido de un gorrión, coge los huevecillos en su tiernas manos y despacio empieza apretar las manos para ver que tienen dentro, como un más allá, otro lado, pero que cuando se sabe lo que es huele mal y con agua y con jabón se vuelve a la inocencia.

—un mal símil por cierto, pero que tampoco le quita el atropello que le está haciendo a los conciudadanos que comparten con usted y yo este espacio.

—señor: y le ubico los dos puntos para decirle que yo no estoy saliendo hacia ninguna parte, estaba tratando de entrar como le dije, pero hay personas que atropellan a los conciudadanos que compartimos como usted y como yo este espacio.

Antonio puso la otra pierna detrás de la otra pierna, se corrió un poco hacia la derecha y empezó a mirar la pintura donde había un señor mirando a Antonio.

—sí ve, hasta la pintura le está reclamando a usted su posición respecto a entrar en la pintura.

—yo no creo en eso de la primera mirada es la que vale y además sigo incómodo con lo que usted está haciendo aquí, mejor voy a llamar a las autoridades competentes con el tema.

—pero entonces mientras llegan apostemos con estos dados que tengo.

—me parece.

—apostemos de palabra porque no traigo nada encima.

Antonio miró un momento arriba, como esperando que una respuesta le cayera en los ojos y dijo: bueno.

— ¿cuál palabra quiere apostar?

—una que no tenga tilde, pues siempre se me quedan un par por ahí colgadas y quiero apostar honestamente.

—sí, las tildes siempre complican las cosas.

—apostemos por ejemplo: por ejemplo.

—pero, esas son dos palabras, además desconfió de las palabras que no tienen a en ninguna parte.

Antonio miraba a Antonio con una mirada que busca una palabra para apostar y dijo:

—usted es un señor que tiene señas que respeta la autoridad, por esto le propongo la palabra palabra.

Antonio se mordió la lengua y parecía arrancarla, pero como una cola de lagartija volvía a renacer. Todo esto con la boca cerrada para que Antonio no se diera cuenta.

—No me parece una palabra adecuada para esperar —dijo Antonio— por esto mejor le propongo

Y dijo algo que no se entendió pues Antonio arrancó la tela de la pintura y se la metió en la boca de Antonio y con el zapato hacía palanca para que se metiera cada vez más hondo, Antonio tragó la pintura casi entera, sólo se veía un pedazo azul con un señor que miraba a Antonio irse despacio con el gran marco de la pintura debajo de la Axila.

Sandrita

2009-07-17T21:13:00.000-07:00

Su mamá salía a trabajar temprano y esta vez le tocaría cuidar a su hermano menor; ella le dio la bendición y un beso que le dejó el cachete rojo labial y se despidió. El reloj decía que eran las 9:13 am pero ella todavía no sabía leerlo, apagó el televisor y caminó hasta la cuna de su hermano que estaba llorando, lo cargó y con unos golpecitos en su espalda se calmó casi hasta sonreír. Luego volvió a acender el televisor y se sentó con su hermano como si fueran uno solo.

El reloj sonó al medio día pero ella sí lo sabía y además sabía que era hora de hacer de comer, se paró y fue a la cocina, se puso un par de chanclas para no electrocutarse con el fogón, sentó a su hermano a un lado y empezó primero a echar el agua para hacer el arroz, al mismo tiempo que le calentaba un pequeño tetero. Empezó a cortar los tomates pero su hermano empezó a llorar de nuevo, lo cargó lentamente para arrullarlo.

Cuando cesó lo puso de nuevo recostado donde estaba hace un momento pero vio que tenía una mancha roja en un costado, primero pensó en los tomates que había cortado pero vio que estaban del lado contrario, luego empezó a buscar el cuchillo y no lo encontró, miró adentro del lavaplatos pero sólo estaban las papas y las zanahorias, se agachó y miró debajo del poyo y no lo encontró, al pararse sintió un dolor en el costado y se dijo que sólo era el hambre; desesperada tocó a su hermano donde tenía la mancha rojiza y temblando se pasó la mano por su nariz como un perro en una casa nueva, sintió un olor penetrante casi oscuro, después probó con la punta de su lengua y se aseguró que no era el sabor de los tomates. No era un sabor que conocía y sabía bien que los tomates no estaban podridos porque su mamá los había dejado con cuidado al lado del cuchillo que ahora no encontraba y si no aparecía su mamá se iba a enojar y no la dejaría ver más televisión.

Cogió a su hermano para buscar entre la manta en la que estaba envuelto, pero no encontró más que el parche rojo. En ese momento quedó paralizada y con los ojos abiertos como una luna llena. Temblando cada vez más pensaba en las películas que había visto, en que los cuchillos se le meten a la gente y la gente queda tirada pero su mamá le decía que eso era de mentiras, que ya estaba tarde y era hora de dormir; y su hermano ya no lloraba, estaba como dormido y con la mancha que era del mismo color que en las películas, pero si mamá me dijo que…

Salió corriendo de su casa dejando sus chanclas botadas en la entrada y así descalza una cuadra más adelante cayó tendida en la acera con un cuchillo enterrado en el costado.

Carreta

2009-07-04T10:41:00.000-07:00

bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee.

Pero sabés que, vos deberías empezar ya con la carreta, es que en este carrito no te va a caber nada, sí sí, no es que si es mejor que este carrito que vos tenés, no ve que no le cabe nada, ah sí, es que sí es más cómodo pero… pero… pero no ve que no es que le cabe nada. ¿Vos ya acabás ahora y se va hay mismo pa la casa?, pero piénselo bien mire que, bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. Es mejor y seguro le va mejor, y mire que ya tiene la ruta le falta es como la indumentaria pa que meta la fruta. Vea que no esino que se lo consiga y eso es un machete, bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. Es que uno se necesita espandir, eso es el progreso ¿usted ha oído eso de la globalización? no, no yo ya no volví por allá, es que no me iba tan bien además que me tocaba subir mucho y no me rendía el día, a cambio por acá si me va de lo más de bonito, ¿y a vos? ¿y si siguió comprando allá? no pues no me la he visto pero, bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. Eso es lo bueno de ir por la mañana, le tocan a uno las frutas lo más buenas; no ya no volví a vender manzana, no ve pues como está de cara, ya no le sale a uno ni pa, bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. Es que eso lo tienen proyectado para el futuro, entapizar el río todo, sí todo en ese baldosín de piscina pa que quede de una vez limpio y azul azul y la gente se pueda meter tranquila. El problema es que eso se lo roban todo esos políticos, no ve que dieron pa ese río como 2 mil millones de dólares y vea ese río, vea que a uno le cuentan que se metía la gente que hasta bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. No yo si de eso no volví a saber nada, yo sé que le operaron la hija como hace 1 mes pero ya, es que estaba como muy enfermita y eso del sisben no le salió, entonces le tocó poner tutela y después como que le tocó bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. sí, uff es que así son las mujeres diahora, son como una casa de dos pisos que uno todo lo que haga arriba se siente abajo, jee, si es que eso es que ya hay mucha química en el ambiente, antes no, antes las muchachas eran bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, a no hágale, bueno hay seguimos hablando pues, si no. ya el lunes descanso y el martes entonces nos vemos, sí, yo le averiguo, no se le olvide bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. pa que se haga a la carreta y empiece hay si de verdad a bananooooooo, peraaaaaa, mandarinaaaaaa, aguacateeeeeeeeeeeeeeeeeeeee.

2009-06-20T11:50:00.001-07:00

Un loco es un muerto enamorado.

Lo único eterno es volver

2009-06-20T11:44:00.000-07:00

Se sienta a la sombra del mango, descansa de cortar el pasto con su machete y sus manos, saca de su bolsillo un pequeño libro verde (algo oxidado y con los bordes de orejas renegridas llenas de tierra) ; respira hondo el olor del prado recién cortado y se hunde como clavando un tornillo con sus ojos en la lectura.

Pasa las hojas ocres con sus manos cuadradas y toscas hasta llegar donde tiene una hoja larga de pomo que le sirve de separador y señala con su dedo curtido una línea subrayada que dice: “lo único eterno es volver”, se detiene un rato no muy largo en los tubos de luz que deja pasar el mango entre sus hojas y deja agachar su cabeza con la marca del sombrero en las cienes mojadas por el sudor, vuelve a leer: lo único eterno es volver; exhala un aire pesado y caliente como soltando la tarde por la boca, sin pasar de la línea del libro sigue meciéndose entre las palabras, pasando los ojos por cada letra por cada espacio, sin avanzar de la frase que lo tiene atrapado, como encerrado de volver a: lo único eterno es volver; lo único eterno es volver; lo único eterno es volver; está como en un círculo, piensa en como la tierra le gira y le gira repitiendo año tras año su lento movimiento redondo y volver a empezar; lo único eterno es volver; está atrapado en un juego de espejos y de recuerdos, pero por qué atrapado si es sólo un atado de palabras, un libro simplemente verde, un árbol sólo de mangos, pero por qué: lo único eterno es volver; además por qué no es capaz de continuar con otra línea del libro, 5 palabras que lo tienen alcanzado, sujetado; ya no puede dejar de mirar: lo único eterno es volver, no sabe si es la frase o él, o peor, los dos; no pasa de la línea, como si las palabras lo mordieran y se quedaran pegadas de su mirada, ya no es posible mirar el mango, ni su machete, ni siquiera ve sus manos, ya son las 5 palabras: lo único eterno es volver, y empieza de nuevo su recorrido por la ele y termina sabiendo que nunca va a terminar en la ere, pero qué es: lo único eterno es volver, porqué, si es sólo mover los ojos y seguir a otra frase que diga: lo único eterno es volver, no, imposible, no hay más palabras; se siente mareado, con la nausea del hastío, no sabe cuanto tiempo ha estado leyendo sin avanzar de lo único eterno es volver y lo único eterno es volver; se siente como con esa cancioncita que se aferra de la mente y uno a sacarla pero nunca porque lo único eterno es volver; grita, sí, un grito que no se oye, porque no se está gritando, se está leyendo: lo único eterno es volver, está desesperado, arde por dentro y se retuerce, tiembla como un perro en un puente pero ni lo piensa porque lo único eterno es volver, jadea fuerte, pero ni se oye él mismo, vuelve a gritar, pero se lee lo único eterno es volver en todo el cuerpo, en todo, en todos, está encerrado, lo sabe, como a muchos cuando están leyendo.

Tere y sus (can)arios

2009-04-06T11:44:00.000-07:00

Sí, es que boni se pone ya muy contento cuando lo ve a usted, vea como le brincó ahora, y él antes no le brincaba nada y a su papá también, mire que antes ni lo voltiaba a ver. Es que él ya es muy apegado a mí, cuando la gente me pregunta que si ese es mi bebé yo les digo que sí que ese es mi bebé, es que yo lo trato como si fuera un bebé mimado, es que él es el bebé de la casa, el bebé de tere.

Mire que cuando ustedes se iban y boni se quedaba solo siempre se quedaba llorando toda el santo día mijo, entonces yo iba y me asomaba por una ventana y lo llamaba, y él feliz se dejaba sacar por la ventana y yo me lo llevaba pa la casa y así se fue quedando.

Sí, acá siempre han tenido perros, a mi mamá le regalaron a coronel que lo trajeron de estados unidos. Primero era de Consuelo y se lo regalaron después a doña Carmenjulia pero ella no se lo aguantó, je es que coro era muy cansón, entonces se lo devolvió a Consuelo y mi mamá un día fue y le dijeron que si se lo quería llevar y ella encantada, se vino con ese perrito toda contenta pa la casa pero a mí me tocaba cuidárselos, a coro y a chiquitín que era como de este tamaño y de color no como café sino como blanco café con leche, a es que a usted le tocó conocer a chiquitín pero que pecao como se murió… sí, es que a mí me va a dar mucha tristeza cuando boni se muera, como cuando coro que allá en el solar todo triste y yo acá haciendo arepas empezó a botar sangre por la boca, ay! pero allá está, yo le hice un hueco así de este tamaño pa enterralo como a los otros. ¿Usted no conoció a Morgan no cierto? sí ese sí que era grande, ese se lo regalaron a mi papá y lo quería más, pero un día se nos voló y lo vinimos a encontrar en una finca por allá abajo, pero el señor que lo cuidaba no nos lo quiso devolver entonces allá se quedó el Morgan. Y también uno que se llamaba Guardián que ese era más bonito pero el mellizo siempre se lo quería robar. Ese perro era de uno de esos ¿cómo es que se llaman? bueno de esos arrugados, no ve que hasta Leonel se limpiaba la comida con las orejas de Guardián y decía que es que se limpiaba muy bueno, pero vea lo que es la vida ninguno de los dos está ya.

Y los canarios también, a mí siempre me han gustado los pájaros vea que por acá me preguntan que si se los puedo vender o cambiar y yo les digo que no, que los canarios no los vendo ni los cambio. Es que a mí si me gusta como cantan esos berracos, y hay uno que canta toda la tarde y no para. Yo los quiero mucho, ah y usted ha visto los que vienen aquí a comer al solar, viene uno lo más de lindo que es como uno de esos garrapateros pero de colores, así con la cola larga larga, y a veces viene un turpial con esa coronita toda amarilla y es lo más de vivo, llega y empieza a espantar a todos los otros pa quitarles todo el alpiste que se le riega a mis pájaros. Hay y ese mellizo le tiene como unas ganas al que canta todo el día, no ve que a veces cuando venía por las arepas me decía que se lo dejara ver, que si el pájaro tiene cría que hay mismo le dijera, que si no estaba aburrida con ese pájaro cantando todo el santo día. Que pájaro más hermoso. Pero bueno hay le seguimos dando, al menos ya no me toca madrugar tanto, ya me puedo levantar a las 6, no ve que ya no estoy cuidando casi muchachitos y ya sólo hago las arepas de Luz y pa su mamá que a veces lleva.

Sí, es que esas arepas me tenían mamada. Pero bueno hay tengo a ninfa y a boni que es mi hijo y a los pájaros.

—Yo digo que tenés en tus manos el mundo, la masa, tus perros, la humildad, los días, el dormirse a las 9 para levantarse a las 3, los chinches, la esencia sin saber, la simpleza de tomarse un tinto y sonreír, las arepas, los animales, la vida…— (eso no te lo dije, eso te lo abrasé).

Pasos

2009-03-16T09:07:00.000-07:00

De noche, muy de noche.

Despacio, muy despacio

Se alcanzan a oír por entre las calles.

Húmedos, negros y largos

Pasos.

Parecen alejarse

Pero cada vez se escuchan más cerca.

Pasan por encima de los charcos

Y se escuchan debajo de la tierra.

Parecen caminar por las paredes

Y los patios.

Retumban en los gatos de porcelana

Y se mezclan con las sombras.

Parece que arrastran un eco ahogado

Por los años y la amargura

De una vida solitaria.

El rumor es que mató a su esposa

El amor fue el que lo ató a ella

Los culpables están dormidos

Escuchando en sus sueños

Unos pasos negros, húmedos y largos.

Altamar

2009-02-24T21:20:00.000-08:00

sea o no sea igual me gusta el mar.

Subnada

2009-02-23T21:27:00.000-08:00

Señor que no es sujeto, enormísimo cronopio.

Suelo pasar tardes enteras

en sus hombros gigante de acuarela

y en su amor 77 y su tango y su cigarro o cigarros.

A veces paso por buenos aires y viceversa

y me pierdo con el color de sus palabras

y de golpe la maga a bailar tregua, a bailar catala

en su máquina eléctrica de construir sueños

que caen lentamente en mi cara y mente

y después los ríos metafísicos

llenos de cronópios

y después la sangre envenenada

vacía de meopas

y después

los juegos

que se posan es sus manos y sin pensar

o en el momento menos pensado

una nueva palabra

o un mundo nuevo

derramándose en su tinta

de fibra de letras

y volverse frase y cuento

y novela y poesía y carta

y subnada.

Enseñanza

2009-02-21T17:02:00.000-08:00

Para alguien que me enseñó sin darse cuenta a no temer.

Cuando era niño me enseñaron a temerle a la oscuridad porque corría el riesgo de encontrarme.

Cuando era niño me enseñaron a no salir cuando llovía porque podría pescar una sonrisa.

Cuando era niño me enseñaron a no hablarle a los extraños porque podrían decirme el secreto del amor.

Cuando era niño me enseñaron a no caminar solo en las calles porque corría el riego de ver el mundo real.

Cuando era niño me enseñaron que no podía volar pues podría pintar el cielo de otro color.

Cuando era niño me enseñaron la ortografía, tenía el riesgo de hamar a alguien.

Cuando era niño me enseñaron a no estar triste, corría el riego de derramar toda mi sinceridad.

Cuando era niño me enseñaron a temerle a la muerte, de pronto me daba cuenta que estaba vivo.

Cuando era niño me enseñaron a vestirme bien, porque podría volver arte mi cuerpo desnudo.

Cuando era niño no escribía, la vida era más tranquila.

Ellos.

2009-02-16T21:35:00.000-08:00

Se encuentran, se aman, se entienden, pero no se conocen, ya es muy tarde.

La chispa adecuada

2009-02-15T20:10:00.000-08:00

Sus voces de hueso tan suyas pero tan íntimas, que hacen catedrales de cuerpos del mismo material de los falsos abrazos, de las promesas necesariamente olvidadas para dar paso a las palabras. Las que fueron avispas y causaron tanto dolor.

Sus cabellos de arco iris, larguísimos y perdidos en la selva del eco y el fuego que a veces propios imitan esas cenizas de recuerdos ausentes, siempre con la diferencia de lo simple o lo complicado, de la muerte o la locura y otra vez las avispas.

La pregunta necesaria amiga de esa búsqueda de nuestro futuro anciano, y el desorden, y los excesos nunca perjudiciales y tan necesarios, tan de otros como del no.

Y es que vivir es tan inevitable que a veces se cansa la imaginación y no queda más que el amor. Que se roba de a pocos la amistad hasta hacerla ajena.

Las avispas nunca se largan, no tienen calles por donde caminar y no esperan porque ya lo hicieron, ya esperaron, ya llegó, y como siempre la decepción.

Pero siempre son las avispas, siempre, las avispas y el desorden, y aunque no es un secreto voy a confesarlo: las palabras fueron avispas, las avispas fueron palabras, ahora sólo les queda no ser.

poesía:

2009-02-15T20:04:00.001-08:00

La poesía es la forma más clara de no entender al hombre.

Usted no es una forma ni un color, mucho menos una línea punteada, de eso estoy seguro porque usted misma me lo ha contado, sí acuérdese, ese día que llegó a mi vida, mejor, ese día que cambió mi vida, ese día que estaba sentado escuchando ese concierto del caer de las hojas y usted llegó con el viento y se sentó sin permiso en mis ojos, (sé que no le gustan las formalidades) Ahí en mis ojos usted sacándome de mí, yo entrando en esa parte donde duermen las palabras, el silencio, usted me enseñó esa palabra. Usted también me enseñó a esperar; el pararme a mirar para poder ver, y con la paciencia pegada a mi cuerpo tomar todo el tiempo necesario que exige la ausencia para desaprender esa velocidad untada de cemento.

Nunca me ha dicho su edad, pero algunos dicen que no tiene tiempo, porque el tiempo se quedó corto para medirla, para habitarla. Sé que tiene sangre, porque la he visto derramada en los cuellos de quienes mueren por usted, por usted entera, entera como la luna que guarda enredada en sus pestañas. Alguna vez usted me dijo: —acompáñame para que nos perdamos en el bosque de los encuentros— yo tenía mucho miedo, no la conocía y me asustaba que fuera tan amable, pero algo me decía que fuera y fuimos y sí, nos perdimos y yo no me volví a encontrar, y yo no sabía, y yo no decía, y usted a mi lado, y yo buscándome, y usted y yo saliendo del bosque sin salir, y las risas y las tristezas, y Cortázar, y es que me gustas, y es que me enamoras, y es que me gustas más, y adentro y afuera y el bosque, y nosotros. Por eso ya sé lo que es, usted me hace. Usted es…

Desición.

2009-02-09T19:29:00.000-08:00

Cuando sea grande quiero ser una pintura para cuando muera me recuerdes.

esdrújula.

2009-01-31T21:54:00.000-08:00

No sé qué es una esdrújula, pero me encanta como suena.

Sólo un parpadeo:

2009-01-27T14:45:00.000-08:00

Ser una monja era más que su destino, su vida. Tomó todas las medidas necesarias para cumplir con su objetivo pero al llegar a la puerta del convento la madre superiora hablo con él, le dijo que no podía, que ¿cómo?, que no ve que usted es un manubrio, que ningún manubrio ha sido monja nuca jamás, pero él sin frustrarse dijo que nada impedía que el se entregara a la vocación de seguir al señor; después de varias discusiones se llegó a un acuerdo entre las dos partes pero con la condición que siempre debía llevar puesto el hábito de monja y que de ninguna manera se lo fuera a quitar porque sino…

El manubrio estaba feliz y mucho de dichoso pues su empresa de ser monja estaba a sólo un paso, se dispuso a buscar un habito para su medida (que además en esa época todavía no había hábitos para alacenas ni mucho menos para manubrios) pero en ninguna parte tenían su talla ni el color que él quería, ya cansado de la poca variedad que encontró en Ciudad Bolívar partió hacía Luxemburgo (dicen los que saben que allá se consiguen unos hábitos que pa mejor dicho) pero no encontró ni las enaguas; en ese momento pasaba un ciclista que se dirigía al Tour de Francia que por cierto queda en Francia y necesitaba un manubrio porque el suyo se había escapado con un camionero, él que con mucho gusto que como no que además él iba de paso a entregar unos patacones que le mandaron de bolívar.

Después de ganar el Tour y entregar su encomienda se despidió del ciclista y siguió su camino, llegando a Fredonia se encontró que un oso que hacia llamar el malici-oso. Se volvieron tan amigos que el oso también decidió ser monja y hacerse llamar el cariñ-oso, cuando iban camino al convento un camión atropelló a cariñ-oso. Los dos se volaron: el caminero y la vida del oso, entonces el manubrio decidió hacerle un tributo a su amigo y con su piel hacer su hábito de monja, con mucha tristeza continuó el camino al convento pero en el trayecto encontró el camionero y su acompañante un manubrio, arrestados por conducir en estado de embriaguez, no hizo nada auque pensó muchas formas de matar al camionero y su pareja, al llegar al convento con su elegante hábito se hizo madre superiora y creyó estar feliz pero algo le faltaba.

Un día abrió los ojos y salió corriendo del convento completamente desnudo dejando su hábito a un lado y en su completa transparencia recordó que lo que quería ser realmente en su vida era camionero.

palabras.

2009-01-27T08:57:00.000-08:00

Tomó la palabra, pensó: por fin. Y murió ahogado.

Cuatro naranjas.

2009-01-11T19:05:00.001-08:00

Lo sé, sé que derramas mucha sangre de tu cuello, igual no es mi problema ni fue mi intención, sólo quería divertirme un poco más, lo siento, es que debía hacerlo, tu siempre me gustaste y en tu casa siempre me siento cómodo, lastima que no sientas lo mismo, ni tu ni tu mamá por eso ella también derrama su sangre derrama su muerte roja, ¿Que yo no soy el apropiado? ¿Que soy menor que tu? pero si tenemos todo lo que deseamos, nos amamos al menos yo te amaba.

Yo se qué tu familia y todo eso pero nos podíamos escapar sin tu novio, tu novio que ahora no respira pero es por tu culpa, tu misma decidiste el día en que le diste ese beso que debía ser mío; aquí te veo tirada en tu cama y no me respondes ¿por qué no hablas? si todo esto es tu culpa, querías ser mi amiga y eso es imposible ¡por eso estás muerta!

por eso tus fríos ojos miran la pared con tu retrato de niña, por eso tus sabanas son rojas y huelen a sangre, sangre de traición ¡me traicionaste! como lo hicieron mis padres, que murieron quemados en casa por un extraño accidente, el accidente es que yo siga con vida, y ahora tu, la única que me quiere la única en la que confío sólo tu, con la que salía en las tardes a caminar tomados de la mano, ya no estás ,ni tu ni mis amigos que dejaron de ser divertidos porque se quedaron con sus jueguitos de niños, y te juro que me duele decirlo pero ya no queda ninguno, ya no son mis amigos ya no están vivos, y todo es tu culpa y lo sabes y no mires así porque estás muerta, tan linda, tan silenciosa, tan muerta como tu puta perra, esa perra que está en los postes de la cuidad como un cartel en blanco y negro de se busca; pero yo la encontré antes, es más yo la desaparecí yo y mis manos se encargaron de matarla y botar el cadáver al río como también de pegar cada cartel y en cada poste mis lagrimas de tristeza que en realidad eran lagrimas por ti. Bueno no tanto por ti, yo te quería si, me fuiste útil también, te dije lo que querías oír, aunque no escucharas, y me trataras como un niño, todo fue por mí, es que no hay tiempo para aburrirse cuando se tienen 6 años, tu entiendes ¿o no?

Lluvia

2009-01-01T11:54:00.000-08:00

Camino, me cae una gota en el hombro, miro hacia arriba, veo las nubes y sus grises hojas, siento el agua caer, el principio de la vida; sigo mi camino, me encuentro con la niebla y dejo mis manos, sigo el andar, me encuentro con el frío y dejo mi piel; camino, escucho las gotas estallar contra el pavimento y dejo mis oídos, me detengo; miro mi cuerpo y dejo mis ojos a un lado, sigo en una oscuridad y un sabor mojado me deja sin boca, con lo que me queda doy un paso más y dejo mi cuerpo atrás; sigo bailando con el granizo hasta que cae al suelo mi corazón, floto no se cuanto hasta volverme letras y me evaporo justamente para seguir cayendo.

Silencio.

2008-12-20T23:23:00.000-08:00

Cuando estoy triste, silencio.

Cuando tomo vinotinto, silencio.

Cuando pienso, silencio.

Cuando camino, silencio.

Cuando escribo, silencio.

Cuando estoy solo, silencio.

Cuando Cortázar, silencio.

Cuando callo, silencio.

Cuando escucho, silencio.

Cuando Poe, silencio

Cuando odio, silencio.

Cuando música, silencio.

Cuando no entiendo, silencio.

Cuando cierro mis ojos, silencio.

Cuando Baudelaire, silencio.

Cuando mi papá, silencio.

Cuando Bumbury, silencio.

Cuando nada, silencio.

Cuando vos…

Hablo.

Santiago Rodas Quintero.

2008-12-17T14:46:00.001-08:00

Me gusta sentarme en el piso a no pensar y mirar las nubes, soy capaz de tomarme 4 cervezas escuchando héroes del silencio, me puedo esconder debajo de los muebles si es necesario, puedo decir muchas mentiras hasta que me crean, hablo mucho, me gusta la descalces y puedo subirme a los techos a espiar a las palomas, se andar a pie y en bicicleta, no se andar en motocicleta ni en automóvil, me gustan las caricaturas de los sábados en la mañana, beso pocas veces en la mejilla, me gustan los abrazos, puedo bailar rock and roll de día, considero el bañarme más ritual que limpieza, me gustan los cuentos y prefiero leerlos en papel que en pantalla, creo en las palabras y no en dios por eso me gusta escribirlo en minúscula, algunas veces me gusta esperar, intento escribir, suelo inventarme el amor en las mujeres y también inventarme a las mujeres, se montarme en los árboles de guayaba y odio al padre chucho con todo mi corazón, colecciono tapas de vino, me gusta tener cosas que recojo en la calle, me gusta el punk mientras más podrido mejor, soy muy raro y la gente me lo recuerda bastante, me gusta la ropa de los viejos, sobretodo los sombreros y nunca he podido robarme uno, una vez me dormí en un circo, me gustan las clavículas de la gente, me escondo fácilmente, nunca fui bueno jugando fútbol, puedo reírme de mí, me da mucho miedo de las guadañadoras, me gustan los videojuegos en especial los de nintendo, me gusta el indie, me gusta leer lo que mis amigos escriben y me gusta que mis amigos lean lo que escribo, se que es una caramañola, no me gusta decir adios, me gustan los comics, nunca e estado descalzo en el parque de los pies descalzos, me gustaba mucho mi walkman y mis casetes de limpbizquit, cogí un globo alguna vez, las ranas me parecen muy mágicas, me gusta dormir en cama de mis padres cuando no están y mirar las tiras cómicas del periódico, no se hablar ingles ni otros idiomas, hay días que me gusta tomar fotos, me gusta ir a los conciertos y me gusta le reggae, puedo cerrar los ojos cuendo escucho una buena canción, me gusta la noche y la luna y en este momento estoy pensando en que hacer.

En la orilla

2008-12-13T23:21:00.000-08:00

mi intención no es sobornarte con la mentira del dolor, sólo te estoy dando un poco de mí, una esencia que se perdió en las letras, alguna verdad hecha gramática, empiezo mi dedicatoria diciéndote que te espero volver a ver, volver a encontrarme con tu olor, con tus labios, con tus misterios, con tu sexo, volver a sentir tu recuerdo que me trastorna, que me llama, que me insita a recordar ese día, te espero siempre en el mismo lugar, a la misma hora, en el lugar pactado, al lado del mar esperado que una ola se derrita en el cigarrillo que fumo, en las botas que llevo, en la gabardina vieja que tanto te gusta. intento con este regalo que me recuerdes, que me sientas tan dentro que se te olvide la guerra, la violencia, la sangre de aquel que intento liberar, la piel de quien intentó tenerte, la bendición del barco que inundándose gritó tu nombre, te espero, te reclamo como mía, este es sólo un presente para recordarte que existo, para recordarte que te amo, que te espero, que te necesito, que te quiero, dibujar con mis tintas de luz, de oscuridad, mis tintas, tus labios, espero recibas este presente a tiempo, cuando aún todavía estés con vida. Con amor tu amado.

Así decía la dedicatoria del libro que encontré, tirado en el mar, con las hojas arrugadas por la sal, totalmente intacto y en su empaque original, no quiero ni pensar para quien era, ni quien lo escribió, sólo sé que fue hace mucho tiempo, en la época donde todavía existía el amor.

Filosofía actual

2008-12-12T21:26:00.000-08:00

compro luego existo.

burbujas

2008-12-10T20:41:00.001-08:00

las burbujas siempre explotan, obviamente necesitan respirar.

EL LADRÓN ROJO.

2008-12-08T13:18:00.000-08:00

Un asunto lo inquietaba, no sabía el por qué, ni cómo, pero ya no era suyo, lo había perdido, ya no lo sentía. Un vacío lo llenaba de silencio, de frío, hasta el desespero por encontrar, eso que ya no estaba, eso que ya no sentía.

Él trabajaba siempre de noche para que las personas no despertaran asustadas o desubicadas buscando afuera de sus sueños ese vacío inexplicable en sus pechos, primero empezaba por escoger sus victimas, mujeres jóvenes de labios gruesos, ojos marinos y lo más importante: de senos firmes; caminaba hasta encontrar alguna que llamara su atención y la seguía con el sigilo del viento hasta que estuviera en la seguridad de su casa ahí dejaba que sus ojos se cerraran y dejaran entrar de a poco el sueño en sus almas, entraba en la casa de la mujer más despacio que el tiempo, al llegar a la habitación tomaba en sus manos la cara y besaba tan profundamente, tan despacio y con tanto silencio como para dejarla sin aire, esto inmediatamente la adormecía para sumergirla en un profundo estado de amor. Con la dama completamente dormida procedía a desnudarla para sentir su calor y con su cuchillo hacía una delgada línea debajo del seno izquierdo, con su pañuelo rosa limpiaba toda la sangre para luego meter las dos manos en el pecho y sumergirlas hasta llegar al tórax, con mucha calma levantaba una por una cada costilla hasta ver el tierno corazón, lo tomaba y lentamente lo sentía latir entre sus manos. Le deleitaba ver las venas estirarse hasta reventar para dejar el corazón en libertad, dejándolo reposar en su pañuelo rosa para después guardarlo en un frasco lleno de perfume. Disfrutaba tanto este acto que algunas veces se quedaba extasiado viendo el corazón latir dentro del frasco y dejaba pasar las horas de un proceso que era relativamente corto. Luego acomodaba la habitación para dejarla en orden, lo bastante limpia como para jugar con la monotonía y por último para cada mujer dejaba una flor distinta donde antes existía el corazón; ponía las costillas en su lugar y con una pequeña aguja suturaba el corte, con la habitación intacta salía no sin antes dar un beso de agradecimiento a la mujer que al día siguiente despertaba de ese sueño imposible donde robaban su corazón para seguir su vida cotidiana sin ninguna complicación pero con un sentimiento de vacío, de frió, de desespero.

Mírame a los ojos.

2008-11-15T11:28:00.001-08:00

Llegaría tarde, sin mirar el reloj lo sabía, se daba cuenta que le fallaría, que como siempre él no estaría a tiempo, ella lo conocía, aprendió a sentarse sola en un parque, tomando algo o leyendo algo para que los minutos no tuvieran ese sabor amargo de la espera; se volvió amiga de las palomas y sus historias. Con su mirada perdida en los doce escalones que recorrían la entrada de la iglesia veía como llegaba el viento a saludar a los tenderos de la tarde, escuchaba los periódicos desdoblarse para subirse a los ojos de los señores de carrizo, sentía como la brisa del norte mojaba un poco más sus labios de soda y con un suspiro seguía esperando.

Él siempre se tardaba de más en llegar, todos los días sentía que lo sujetaba el tiempo pero nunca miraba su reloj, auque él quisiera no podría llegar a cumplir la cita en punto, siempre con pena la miraba como pidiendo perdón por los minutos de retraso que ella disfrutaba pero que él no sabía.

Ella siempre puntual, esperaba como sólo ella sabía esperar, hasta que llegaba él, siempre es silencio se sentaba en la banca de en frente a mirarla y a ser mirado,
Por sus bocas nunca pasó una palabra y como arañas recorrían el parque con sus ojos por los doce escalones de la iglesia donde jugaban los niños, con sus miradas veían los nombres que se tatuaban en sus parpados, dibujaban sonrisas en los sombreros de los ancianos, causaban otoño en las nubes que se chocaban en las montañas por mirarlos y entre esos juegos de mudos voyeristas, se enamoraban, se reían con su vista puesta en los ojos del otro y parpadeaban telegramas de caricias.

Todos los días en el parque a la misma hora, acompañados de sus ojos se veían y se miraban cada vez con las palabras más escondidas entre sus faros de luces intermitentes, descubrían la desnudes del agua en las pestañas ajenas que se confundían cuando alguno se paraba y sin decir nada caminaba hasta perderse en alguna de las esquinas, antes todo era silencio, después también.

Él quería encontrar la palabra para decirle lo que sentía, por eso siempre demoraba y nunca llegaba a tiempo a su cita en el parque. Cada tarde que terminaba él se arrepentía de no silbar en su oído esa palabra tan añorada y tan temida, ella prefería el silencio acompañada de la espera previa a encontrarse con los ojos ajenos que existían en él. La rutina de los vistazos perdidos en los mares de hojas del parque alegraba la mirada de elefante que ella sostenía y no dejaba escapar para que todos los días auque tarde él le mostrara en sus ojos su propia mirada.

Amor a primera y última vista, el parque, sus ojos, los árboles, las miradas, los parpadeos, la tarde, los mensajes, tus ojos, mis ojos, la espera, y así seguían enamorados y desnudos en sus miradas, hasta el día que se encontraron a las 5 y minutos en punto, los dos en el parque, él puntual por primera vez, ella extrañando la espera, él se paró y mirándola a los ojos como buscando una lluvia donde escamparse, chupó por última vez su cigarrillo, caminó hasta sentarse en la silla de ella, suspiró y botando lo que quedaba del humo le dijo…

SOMBRA.

2008-10-20T21:49:00.000-07:00

Él escapaba, él corría, él se escondía. Él caminaba por la ciudad buscando en qué entretener sus ojos, pensaba en encontrar, no lo que había perdido, sólo quería jugar a la abducción con sus sentidos, entretenerlos en una metafísica cualquiera, en una alucinación de esa tan mencionada realidad, buscaba en sus parpadeos para apoderarse con sus ojos de aquel tesoro desconocido.

Y mirando, viendo y observando nada encontró, pues toda la ciudad se hizo un paisaje monocromático, con la cabeza miró hacia su sombra, se preguntaba cosas que sólo la tristeza ha escuchado y que sólo un hombre solo sabe a que sabe.

Él caminaba cerca del parque cuando un olor a fresa madura despejó su mente y levando su cabeza para ver el origen de tanta delicia, nada encontró, escuchó unos pasos que giraban en la esquina de la calle principal, corrió dejándose guiar por su olfato pero de nuevo otra esquina, el aroma cada vez más se diluía en el ambiente de los enormes árboles del centro que no dejan asomar el sol. Pero sin importarle nada seguía corriendo para encontrar, para devorar, para descansar de ese aroma, dejó atrás su sombrerocolorhistoria (se lo regaló al viento). Ya no olía más.

Se sentó en un café, cruzó las piernas, y lentamente se quitó el sudor de su cara, pidió una copa de Rosemount Estate, lo tomó tan rápido que lo sintió en su sangre de caballero, luego pidió otra copa y ésta casi conoció toda su garganta y parte de sus amígdalas, ya en la tarde cuando el sol se posó sobre su cuerpo sintió el mismo olor de antes, desesperado buscando con sus ojos no veía el origen del olor. Decidió salir con su olfato inundado por el aroma, buscando por las calles aquella esencia que profanaba su interior, corrió y corrió siguiendo lo que olía a fresa madura, pasó por la casa de don Manuel, por la finca de los zapata hasta llegar al río.

Tendría que pasarlo para alcanzar lo que tanto había buscado, buscó como dibujando un puente imaginario, pero no encontró nada en qué atravesar el caudal de caballos de agua. Desesperado se arrojó al río y sintió que era dueño del olor, dándose cuenta que en la limpieza del agua veía su sombra, un reflejo oscuro de su interior, pero la corriente, tan fuerte en invierno, arrastró su cuerpo ya sin vida río abajo. Sin poder entender que su sombra olía a fresa madura.

apaga la luz

2008-10-06T19:44:00.000-07:00

Existía en un pasado cuando todavía olía a tiempo, cuando en los ojos de quien no miente se veía la tristeza con sabor a chocolate, se sentía la mezcla de indecencia y octubre con el resto de tu cuerpo y el mío.

Alma que se pierde en la luz, selva que devora los perdidos corazones, agua que evapora la sonrisa de cuando nos encontramos en tactos desconocidos, donde mi timidez y tu calor volaban a lo lejos, un desierto tal vez, pero querías menos luz- apaga la luz-me decías y buscábamos entre nuestros ombligos como descubriendo América,- que apagues la luz- y yo corría cada vez más por tus continentes y me decías: lento, en la agitación de un silencio que nos hacia sentir bien, con tus palmas maduras hacías reflexionar mi piel y entre golpes de labios contabas historias de marinos y ladrones que escuchaba atento, cobijado por tu voz pensaba en decir te amo… pero querías apagar la luz y me da miedo la oscuridad, porque no te veo, ni con mis manos te veo y quiero verte, sentir con tu edad que dobla mi sabiduría, seguirte, para dejar crecer mi filosofía y sólo estar para ti, con mis años que todavía no pasan el tiempo, saborear tus labios añejos y duros.

Me gusta tu desorden, los libros que se coagulan con el vino y dan un aspecto de sangre infinita a toda tu casa, tu refugio de la realidad, esa mandarina gigante que odias y me encanta cuando odias, porque es como si amaras pero con más pasión, y otra vez que apague la luz. Me gusta la noche con la luz de la luna, pero la luna se esconde tras la pared de tu casa y queda en total oscuridad. Me gusta la luz y detesto la luz.

Pinto en un óleo de letras tu sonrisa, tus ojos, tu pelo, tu desnudez, tu alma, tu sonrisa, tu mirada, tu pasión, tu sonrisa, tus rodillas, ella, tú y tu sonrisa. Me encanta tu sonrisa, no es misteriosa, ni es roja sólo es pequeña. Se que te gusto, pero cuando estamos lejos de todo ese color naranja que repugnas-apaga la luz- dictas con tu voz segura de dictar.

Cuando estoy solo siempre estoy contigo, a veces pienso que soy la ficha de tu juego de cuadros blancos y negros, me dan celos cuando en esa naranjada fruta te veo con ellos, que uno tras otro dejaron de ver la luna, porque su tiempo se hizo mío, y con mi tacto dejaron de ver que su corazón seguía latiendo, eres para mí, nuestros cuerpos se amarran empezando con las miradas, después los labios y por último el deseo.

Pero quieres que apague la luz si yo quiero seguir viendo, seguir sintiendo, seguir amando en silencio, dejar que pase el tiempo para crecer y ser como ellos, por eso soy paciente y espero a que llegue el día en que al fin pueda conocerte.

Por favor no apagues la luz.

¿porqué?

2008-09-26T21:30:00.000-07:00

si en la claridad está la conciencia, ¿porqué me gusta cerrar los ojos?

bebop

2008-09-26T21:15:00.000-07:00

En el último mes, decían los gitanos que no volvió, aquel hijo de la lluvia, estudiante de sus manos, que reía al saludar y masticaba siempre su vara de eucalipto, decían que estaba maldito, decían que no sabía hablar, decían que caminaba, decían, decían, decían…

Sus botas largas y desgastadas imponían rebeldía, junto con su sombrero rojo que nunca dejo ver sus negros ojos, su olor a whiskey robado delataba en sus labios pálidos y enfermos una cicatriz que con el sol cuajaba un rosado descompuesto.

Entre sus hombros una leyenda recorría rió arriba, una balada tarareada por sus pasos negados al silencio que se perdían en el fondo del tercer árbol donde empezaba a dejarse ir, y acababa en la boca del bosque donde olvidaba existir él y empezaba a existir eso, esa sustancia que hacía meditar a los osos y de entre sus huellas salían árboles que en agosto abrían sus alas para esperarlo, para comerlo, porque morían.

Nadie lo vio en la noche, seguro ese era su color. A las 12 menos 7 en el día todos los días tomaba una cerveza negra en el bar. Salía siempre solo y con un rumbo desconocido para sus piernas, con el sol acariciando sus labios dibujaba un horizonte que le recordaba quien era, un pasado extinto de su esencia, un autorretrato en su sombra que hacia que hidratara su mejilla con un poco de nostalgia.

Se cansó de no ser entendido, su lengua se tornó transparente y el silencio cosió sus palabras, su nombre alguna vez fue bebop. Ya no. Lo había olvidado, época tras época vio morir a quien amó, reinos y guerras caminaron por su piel, dejaron marcas que ya no existen, se las tragó la arena.

Al igual que su padre venia de un oeste que hace mucho dejo de cabalgar, sus músculos de amapola eran de otro tiempo, pero se negaba a rechazar sus raíces. Sus botas acostumbradas a la arena se desgastaban en el pavimento, su brújula dejó de apuntar al norte y con su sangre mezclada con sudor se extinguía, pero su cuerpo no giraba con las manecillas del reloj, dando exhalaciones de una muerte que nunca paso por su casa para dejar un sobre violeta, algo que añoraba y temía, pero que no alcanzaba.

Y en un atardecer de un verano muy largo, él caminando con su sombrero, sus botas y su silencio se perdió en la última hora del día, sin testigos, diciendo con sus pasos “para siempre me parece mucho tiempo”.

gota

2008-09-24T21:42:00.000-07:00

una gota: una postal desnuda que con sinceridad me silva su tristeza.

Entre soles y lunas. cielo.

2008-09-14T20:02:00.001-07:00

Y escuchando mi memoria morí en el momento que pisé sus montañas, verdes, grandes y usurpadoras de mis pisadas dominadas por ese color transeúnte me llevaron por la línea del viento, lo besé, me despeinó, lo arrastré dentro de mí, me inundó, creí que estaba muriendo, él sólo jugaba.

Entendí que necesitaba arrancarme la piel, volverme natural y dejar mis artificios en la rama de un árbol podrido.

Yo, desnudo frente al sol, pensaba en su minúsculo interior, y con tocarlo castraba toda su luz deseando oscuridad, era un pensamiento torpe, porque disfrutaba de su calor quemando mis labios que rugían en magmas de fuego, extinguiendo mi saliva que poco a poco se difuminaba en el vertical horizonte.

En ese insomnio natural de tanta realidad, soñaba soñar para siempre y no me bastaba con pensar en una eterna quietud. Los electrones explotando y la simpleza atacando, me pedían explicaciones de mi color cerebral, de mi contradicción espiritual por decir que la felicidad es un estado único, que llena a todo el que sabe hablar con ella, pero la felicidad siendo un término femenino, no me deja alcanzarla. Con ellas no me ha ido bien. En ese momento pensaba eso y más, pero mis filosofías se opacaban cada vez que esa verde casa me llamaba, y citaba todos mis poetas juntos para que entrara. Una casa que era por fuera como por dentro, literatura.

Adentro, ocultándome de ese circo de elementos azul cielo, encontré un ermitaño con más años que la tierra, él sabía como nadie y me contaba una y mil historias como si yo fuera alguien. Me habló de universos, de personajes que se convirtieron en personas, de Vallejo, de él. Yo, escucho, luego pienso luego existo y si existo es gracias a ese momento. El que acabo de contar.

ojos de pequeña mirada.

2008-09-10T20:50:00.000-07:00

Ayer fui por primera vez al supermercado, allá todo es grandísimo y tiene mil colores muy lindos, también hay unos señores que le dicen a uno dónde está todo, pero los juguetes siempre están tapados con unos plásticos muy feos. Hay un montón de comida, y, lo mejor, hay unos carritos de carreras, pero la gente piensa que son para echar lo que compran.

Uno cuando está allá siempre huele a pan, muy rico, pero no pude encontrar dónde estaban escondidos esos panes. Yo escuché unas señoras que hablaban parecido por muchas partes pero tampoco las encontré, mi papá me decía que ellas hablaban por un micrófono, pero si las señoras casi no saben jugar microfútbol, ¡yo no entiendo!

A mí me gustó ir allá porque encontré lo que mostraban cuando presentaban propagandas en los padrinos mágicos, a ellos también me los encontré, pero no me hablaron nada, entonces me aburrí y me fui a esconderme de mi papá en una ropa colgada, casi no me encuentra, es que yo le gano a todos por la casa en las escondidas, pero él se enojó y me dijo que no me iba a comprar el moco pegajoso, (yo ya sé qué hay que hacer cuando no me van a dar el moco pegajoso) entonces hice cara de mimado, puse las manos atrás y le dije a mi papá: “te amo”. Él me dio un fuerte abrazo y me dijo que también me amaba, luego nos fuimos a ver qué comprábamos para mi hermanita que cumple años mañana, entonces le preguntamos a una señora vestida de amarillo, con una cosa gris que parecía un tiburón en la mano, que dónde quedaba la ropa de niñas, ella nos mostró un pasillo grande, lleno de ropas rozadas y azules. Mi papá me dejó escoger una camisa y un bluyin, porque, aunque pelee con mi hermana, la quiero un montón; escogí una camisa con un dibujo de una guitarra como de rock y un bluyin con unos roticos en las rodillas como los de Verónica. Sé que a ella le va a gustar el regalo, mi papá los echó en la canastica amarilla y dijo por qué no le comprábamos algo a la mamá. Caminamos hasta donde decía 3c y encontramos puras cosas de señora, con puras señoras mirando, nadie cabía por ese pasillo, entonces mi papá me dijo: “démosle mejor música”. A mí mi me gustó la idea y subimos al 2 piso donde estaban los dcs. En este momento le dije a mi papá que por qué no le comprábamos uno de rock, porque ella, cuando yo ponía los cds de Limp bizquit no decía nada ni me apagaba nada, él sonrío pero yo no entendí. Mi papá escogió uno de Piero y me dijo que eso sÍ era música, que le gustaba a él y también a la mamá.

Después fuimos a comer, y, como siempre, pedí lo que más me gusta, mi papa pidió lo mismo que yo. Ese pollo estaba muy rico con esa miel, Después de comer mi papá me llevó al baño a limpiarme las manos, entramos y allá huele rico, me lavé las manos con un jabón muy chistoso como verde, y después puse las manos en otra máquina y me sopló un aire caliente: yo quiero vivir ahí, es que todo lo hacen con magia.

Salimos del baño que queda al lado de las cosas nuevas, donde está el Nintendo que yo quiero, se lo voy a pedir al niño Dios, pero mi papá dice que me tengo que portar bien, pasamos por los televisorzotes, por unas grabadoras grandes, después por unos computadores delgaditos, y llegamos al objetivo: EL MOCO PEGAJOSO, que estaba entre los juguetes y las cosas nuevas, yo cogí el más verde y con mucho cuidado lo puse al lado de las camisa y el bluyin en la canastica. Mi papá dijo: “misión cumplida”. Yo me quedé en silencio viendo el moquito, —ahora te lo muestro—, entonces nos fuimos a hacer una fila más larga, mientras yo veía una revista de Condorito, avanzaba de a poquito, hasta que llegamos donde otra señora de amarrillo que pasaba todo lo que le daba la gente por una máquina que tenía una rueda negra de caucho para trotar, de las que muestran en televisión, pero nadie se subía, sólo pasaban cosas pitando, pii, el bluyin, pii,la camisa, pii, el cd, pii, lo de mi papá pii, y lo mejor el moco pegajoso, y no pitó, pero la señora le hizo varias veces a la máquina como lavando un pupitre y ahí el moquito sí pito pii.

Empacaron todo en dos bolsas, mi papá las cogió, yo me despedí de la canastica, y nos vinimos para la casa.

¡Ah¡ se me olvidó decirte lo que vi cuando estaba saliendo. Pero mi mamá ya me está llamando a comer, hablamos mañana y te termino de contar.

narcosis

2008-09-09T21:30:00.000-07:00

El sueño es un tubo de ensayo donde equivocarse no es un pecado.

Ella.

2008-09-08T19:38:00.001-07:00

Ella es mi esencia, algunas veces mi amante, pero sobre todo ella soy yo.

Camino entre su aluminio, me recuesto en su lomo y me hago a su andar. Ella simplemente me conduce por la vida, por estas calles tan desoladas de nada, y con tantos silencios de nadie, estoy seguro que ella no tiene corazón, ni alma, es sólo que no los necesita.
Ella es fría, siempre húmeda, pero vuela y en un zumbido me habla del viento y su velocidad contra mi lengua seca. Algunas veces me describe el agua que oxida sus lágrimas, otras tantas me reta a muerte con su sombra. En una carrera con un solo ganador. El tiempo.
El metal y la carne no son tan distintos, son parientes lejanos de la alquimia: intercambio equivalente, mientras yo muero en ella, ella vive en mí, y como otras leyes absolutas, a su lado son juegos de hermanos, que translúcidamente sobrepaso.

Lo que he vivido se lo debo a ella, y ella se lo debe a mis piernas y mis piernas a mis ojos y mis ojos a ella; cuando estoy con ella piso el miedo con sus ancas redondas; la adrenalina juzga por su condición la nuestra; con ella es la única con la que he hablado en silencio, la única con la que he desaparecido en alguna luz, la única que me entiende. Ella es la única.

En un segundo caben 100 decía Jaime y yo le creía, yo lo veía, yo me veía, así pasé mi vida hasta ayer, porque hoy continúo solo, pero con ella.

¿Qué soy?

2008-09-08T19:33:00.001-07:00

Desde que recuerdo soy un silencio que se cayó de su nido, entró en un cuerpo no muy lejano y al decir mamá todo terminó.

Niño "a"

2008-09-05T19:03:00.000-07:00

Exclamó alguna palabra de admiración puntuada, no quiso ningún punto final, vivió en mayúsculas y su intención, entre comas infinitas juguetonas, fue marcar esa “a” que de su vida extinguió. Después de una tilde muy larga dejó caer todos sus números, quedó desarmado, un hombre desarmado es débil ¿cierto papá? y en debilidad escupió 6 signos de interrogación, ¿te amo?, ¿estoy?, ¿tiempo? dejó su vida entre comillas algunas de contradicción, otras de falsedad y una última subjetiva.

Intentó dejar las cursivas para febrero, intentó dejar a Disney su diéresis de ratón, intentó besar entre puntos os suspensivos… intentó dejar un deseo fugaz en una estrella, pero sus paréntesis absolutos negaron su ambición transparente, intentó viajar en un asterisco pero nunca le gustaron los pies de página, se cansó de intentar, logró sólo un punto y coma.

Él, minúsculo, dejó espacios de silencio entre consonantes, olvidaba la vocal que lo vio crecer, aquella que acompañó sus primeras palabras, la que nunca lo traicionó para poner en duda la profesión de la madre de algún idota. Esa pequeña leal, amiga y roja que nunca olvidó sus exámenes perdidos de matemática. Pero que un día la memoria cuenta con pasos torpes no jugó más.

Lo busqué, y en esta carrilera de ideas y puntos seguidos, tratando de leer las migajas de guiones que dejó por sus caminos de letras negras y metáforas de olvido, encontré un color violeta que para el niño de aquella “a” no fue más que su punto final.

tiempo

2008-09-01T11:41:00.000-07:00

el tiempo es el entendimiento tardío, de algo que por nuestra inconciencia ya paso hace tiempo.

transeúnte

2008-09-01T11:29:00.000-07:00

Hoy quiero andar, entre aceras, entre calles, entre canciones y letras, para encontrar el camino de la soledad absurda, donde conozco mi desconocido, donde perturbo mi mente cotidiana, donde pienso en lo que pienso.

Dejo que el cuerpo se balancee entre paso y paso para encontrar un pedazo de algún recuerdo inconciente y así poder llegar a una verdad inconclusa. Que sale de mi andar y deja atrás una rueda que antes solía girar. ¡Giraba!

Mi mente camina entre gotas de lluvia. Mojada pero atenta, mi lengua va danzando con los árboles, con las plantas, con los duendes, mis acompañantes. Las descuidadas aceras se dejan manosear del verde de mis piernas que dan un mensaje cansado de un croar ajeno a mis labios, las ranas melodiosas cantan, bailan y la francachela de sus ancas se vuelve mi andar, intento no cerrar mis ojos para tomar del agua lluvia, pero la belleza de su muerte deja que golpeen cada vez más mi aguado corazón.

Los choques de mis pestañas con el viento son accidentes que, tal vez, no existirían, si mis caprichosas piernas, ansiosas, no sacaran de vez en cuando mi mente a caminar, para colorear el mundo, para oler el camino, para perderme en mí.

Una pequeña creación en mi estomago se vuelve aliento y pasa por mis labios para finalizar en melodía, silbar una vieja canción, no de cuna, tampoco de cama, silbo lo que quiero ser, y esta vez, quiero ser un caminante.

baisers

2008-09-01T11:28:00.000-07:00

¿Quien besó?

La violencia de la tentación pensaba en acabar el pedazo de carne que tengo por labios, ellos, trémulos esperando el ataque certero, ardían esperando asesinar el padecer de su soledad, saboreando la salvaje música que murmuraba tu embriaguez.

Mi sangre se confunde por la velocidad en la que vibra mi corazón, viaja a través de mis piernas y hace que exploten de escalofrió, mis labios no aguantan más, se disuelven en tus palabras que decoran más su origen -tus labios- mariposas negras de muerte invaden mi estomago. Ardo.

Atómico es el momento en que nuestras bocas se hacen una. Cóctel de esencias y pasión recorre nuestras almas y nace de la escafandra el verdadero choque elemental, el origen de nuestros cuerpos y en preludio arranco tu lengua bípeda, la trago para guardarla en lo más íntimo de mi sombra.

El mundo se acaba, implora regresar pero sólo existen labios, míos, tuyos no importa. Son ciudadanos de ningún cuerpo, sabes que danzan en obscenidad, en pecado pero te gusta, quieres alimentarte de mi carne.

La materia sangre de la vida está sobre nosotros, nos devoramos, nos perdemos en el éxtasis de sentir labios ajenos, pagamos con nuestra vida, pero valió la pena…

Ahora todo es silencio.

2008-08-26T10:50:00.000-07:00

Primero: empieza buscando un pedacito irreal de tu sonrisa, mézclalo con el pequeño vacío que debes a tu corazón, espera que el pasado coagule tus sueños y déjalo reposar.

Segundo: amásalo con silencio para que contenga su oscuridad, deja caer una partícula de claridad y así la contradicción tomará color invisible.

Tercero: llévalo hasta el frío del tiempo y no dejes que transcurra un segundo, remoja en abstracción inmortal para darle inconsistencia y así poder apreciar su total desconfiguración, no olvides darle insuficiente olvido, así mejorará su inexistencia.

Cuarto: mantenlo en la opacidad de tus manos analfabetas y deja que el presidio se encargue de su Átropos, sólo falta que soples un desaliento para que la agonía sea su origen.

¡Felicitaciones has creado una nada!

confesión

2008-08-22T21:15:00.000-07:00

Buscando los pies de la vida, me perdí entre sus pasos.

pangeo

2008-08-17T20:55:00.000-07:00

Palpita aire del norte tráeme de vuelta a la vía láctea, quiero regresar donde nacen tus miradas para dejar mi corazón en libertad y se pierda en tu antifaz, quiero pasar como piedra por encima de tus arroyos para vestirme del zumo claro de tu oscuridad.

Sabia madre dame un poco de tu ámbar, para descansar de la velocidad corrupta, déjame aspirar el recuerdo de las comadres de Paraná y así poder domesticar mi hambre que se pierde en la luz de tu norte helado. Quiero existir pisando tus venas, recorriendo tus azures pulgares, sacando chispas por donde pasó la huella del gigante Vulcano.

Dejar atrás el terremoto de tus palabras, para que mis temblorosas piernas sostengan lo poco que queda de cordura, absorbe mi aliento en tu océano para que los corales se escapen en las melodías de los delfines y nazca así algún sinónimo de amor, para combatir la terracota distancia que llena tu resplandor.

Quiero que las nubes y los árboles se agiten, hagan una revolución y en un verso acaben con el gris metal que corta la sábila y no deja respirar el verde horizontal de tu sexo, la música que agradece tu vientre turquesa se derrame un poco en tus labios y así fluya el perfume de tu caminar y en esa estela de placer infinito. Vivas dentro de mí.

a-ulterior

2008-08-12T17:59:00.000-07:00

Soy pan, soy mar, soy más, no soy un hombre, arlequín es mi nombre.
vivo de memorias, mi presente el pasado de alguien mas, mis palabras el recuerdo prohibido de un árbol con el peso del otoño en sus ojos; mis profecías pintan los muros del ayer y dictan todo lo que ya existe, mis espaldas futuras reconocen una mesa donde descansan todas las historias mudas como fotografías descoloridas por el paso de un tiempo inexistente, pongo en marcha mis ojos sobre imágenes que relatan las memorias, los secretos, los pecados y la locura de toda la humanidad que ya no recuerda más, sus presentes como ríos de vapor se mezclan con sus augurios de ningún futuro porque para atrás ni para coger impulso, yo en mis 4 paredes uno todo el barro ciego formando la abstracción de lo que intento ser, pero como todos los intentos, fallidos.

La historia es mi esclava, la moldeo, con mis manos diseño un espejo para ver que soy. Esclavo sinónimo de rebelión y vuelvo a ser, solo algo, mis miradas perdidas en el horizonte de la luna antigua, traspiran vinos añejos para dejar crecer las telarañas de la madurez, enciendo las antorchas del primitivo fuego para alimentar la oscuridad de la vejez y así poder dormir en mi pasado.

soy escritor de la biografía del mundo, existo a partir de leyendas, camino sobre mitos y me cubro de origen cuando siento que el presente me invade, soy un espectador, nada puedo modificar, las imágenes de mi vida están en el olvido de un sueño aborigen, mis días blancos sin novedad son el pasado hecho presente, mis pasos retroceden en un ciclo que sólo tiene principio, espero un fin que nunca llegará, atrapado sin espacio ni tiempo buscando la respuesta que descifre el epílogo que nunca seré.

radio-grafia.

2008-07-31T19:48:00.000-07:00

Con derecho a divorciarme de una estrella solitaria, me convierto en demonio de la sombra muerta de mi escudo e intento ver los caminos de mis huesos ¿cuándo los espíritus de la embriaguez serán capaces de surcar los intestinos de mi mente?
Sustancia llamada vino se apodera del alba interior del minotauro escarpado. Y devora matemáticamente una Alicia que ya no es del país de maravilla.

Soñando unas cuantas lunas mezcladas con cholote de Venus, propongo un pasado más cercano a la madurez del pecado. Entierro las manos en un arco iris de flechas sordas, camino entre barbas y espadas, Separo por símbolos el color y el hombre e intento sembrar los paraísos de la más dulce traición… sobra esta faz de arrepentimiento llamada sangre.

El patriotismo de flores venenosas en vez de mentes ocurre detrás de un teclado y un peinado que sólo siguen a donde van sus ropas, queriendo encontrar una mirada perdida tras las hojas de libros que describen la ilusión de Oliveira por su maga e intentan descubrir el nacimiento de la absoluta profundidad superficial.

vestido de misteria

2008-07-31T19:17:00.001-07:00

Pintando de algún color mis pasos, siguiendo un búho,-tal vez misterio- voy por el sendero de alguna noche: sabiduría de un espejo, en el que solo se refleja tu sonrisa, la sonrisa que se escapa y llega hasta los brazos de mi pecho en forma de musa. Tus vanidades encarnan mi dolor, trastornan mis ideales y construyen la locura de lo que llamas amor, el mar, tu continente donde desembocan todos mis pensamientos con sabor a ti. Me llevan a un mundo de verbos, donde hablar es caminar, y caminar es soñar y soñar es encontrar y encontrar es pensar y pensar en ti.

Todo lo que tocan tus ojos, muere, para entrar en el mundo donde habitan tus pensamientos, ese mundo perdido después del silencio, antes del amanecer.
Tócame con tus miradas, quiero habitarte, quiero morir-de ti.

Abro mis labios, y de ellos salen los 7 infiernos que con una voz dilatada solo pueden pronunciar tu nombre. Abres tus labios-infinitos- y nace el mundo con sus mitos, un par de leyendas, algunas cajas de Pandora, la ficción madre real, una rayuela, algo llamado historia. Y yo pintando de algún color mis pasos, esperando a que me sigas.

senti-mientos

2008-07-26T15:25:00.001-07:00

Saber o sabor he aquí mi confusión, tal vez esta vez será distinto, siempre es distinto, yo sé que esta vez será la última vez, pero llega la oralidad transformada en musa y me enseña los secretos para conocerme menos, conocerte menos, saber menos, saberte menos, sabor menos, saborearte menos. Caigo siempre con los ojos abiertos entre tus pestañas, pero mis párpados pesan, quiero soñar-te, uroburo me conoce, parte de mi hacia ti, conecta nuestras langostas rockeras; los ciclos, tus ciclos (te digo: “sólo avanzas hacia atrás”). Sé que finges pero estoy soñando-te, estás en mí, estás en ti, pero tú no estás- lejana- de la cintura para abajo, siempre con alguien que no soy mí; hago parte de tu tren. Superior a todo lo que conoces, inferior a todo lo que habita en ti, reina desgastada por la rutina, por tu único cambio-yo. Pero las linealidades de la alegría gris, con él, te hace feliz. Él, siempre comercialmente enamorado de la costumbre, él no es él, sólo es un.

La magia, ¿qué peor aliada? Te embriaga con tomarte. Sólo logra hacerte daño, volverte magia tu peor destino. Lo común es lo más extravagante que puedes pensar, su compañía sinónimo de moral. ¿Será que eres real o únicamente la definición en un diccionario en el que te encuentro…con él?

paso a paso se nos acaban los pasos.

2008-07-20T15:59:00.000-07:00

buenas, creo no terner mucho tiempo, pues estoy a punto de morir, la muerte me persigue esta hablando con mis sombras, las endulsa, las encanta, las pierdo. te cuento esto porque eres mi amigo y no me vas a creer loco por saber que la muerte me persigue, policia de la vida, me juzca y soy culpable, culpable de estar vivo, la vida, felicidad,(comillas) cadenas de ciclos de volver a caminar, donde empecé a volar por creer ser un angel amado,mis alas solo tienen peso cuando estoy contigo, volemos hasta la realidad, si vamos, acompañame a conocerme, a escapar de mi, para llegar a donde no me pueda ahogar, en letras, en palabras, donde el lenguaje no sea mas que una lengua muerta donde el viento peine mi pensar y haga que duela mi risa, acompañame a perderme en ti, acompañame a escapar, camuflarnos en la musica, volvernos tinta y desparramarnos en ojas de arboles de agujas que escriben nustro futuro, el futuro, tu futuro, ningun futuro. pensando antes de actuar, ja idiotas nosotros tratando de sentir el futuro que no es mas que oscuridad, miedo a el amor(¿amor?)acompañame para que estemos solos tu solo, yo solo bañados por el sol de la soledad que ilumina nuestro camino a nuestro destino,acompañame al silencio para que nunca mas hablemos de cosas que afecten nustros afectos, acompañame a decir no a las burbujas que creen hacerme feliz, yo solo me rio de su tristeza, acompañame al bosque dende murio la sinceridad para hablar con nadie, para estar con alguien, muestrame el camino por donde pasan tus malos pensamientos extinguirlos con la moral y hacerte "un buen hombre",si. solo quiero que me acompañes tu porque te odio y quiero que tu suerte sea tan mala como la mia. porque soy perseguido por la muerte, acompañame.