Con derecho a divorciarme de una estrella solitaria, me convierto en demonio de la sombra muerta de mi escudo e intento ver los caminos de mis huesos ¿cuándo los espíritus de la embriaguez serán capaces de surcar los intestinos de mi mente?
Sustancia llamada vino se apodera del alba interior del minotauro escarpado. Y devora matemáticamente una Alicia que ya no es del país de maravilla.
Soñando unas cuantas lunas mezcladas con cholote de Venus, propongo un pasado más cercano a la madurez del pecado. Entierro las manos en un arco iris de flechas sordas, camino entre barbas y espadas, Separo por símbolos el color y el hombre e intento sembrar los paraísos de la más dulce traición… sobra esta faz de arrepentimiento llamada sangre.
El patriotismo de flores venenosas en vez de mentes ocurre detrás de un teclado y un peinado que sólo siguen a donde van sus ropas, queriendo encontrar una mirada perdida tras las hojas de libros que describen la ilusión de Oliveira por su maga e intentan descubrir el nacimiento de la absoluta profundidad superficial.
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